»Lügen werden lange Schatten« und weitere Kurzgeschichten aus dem »Jäger in den Schatten«-Universum

von Dahlia von Dohlenburg

Inhaltsverzeichnis

La Maupins dunkle Geheimnisse

Der Preis der Unsterblichkeit

Das Schutzengelhaus

Wintertraum

Lügen werfen lange Schatten

Geisteraugen

Impressum

La Maupins dunkle Geheimnisse

Julie d’Aubigny hatte sich nie gescheut, zu lieben. Gleich der Konsequenzen für sie und andere. Nur dieses Mal hatte sie eine Grenze überschritten.

Sie konnte Aimées weit aufgerissenen Augen nicht vergessen. Der verzweifelte Blick, in dem Moment, als ihre Eltern sie Julies Armen entrissen und fortgebracht hatten. Es schmerzte ihr in der Seele, daran zu denken, was mit ihrer Geliebten geschehen war. Und das nur, weil die Menschen in diesem Land so furchtbar borniert und prüde sein konnten!

Lange hatte Julie nach Aimée gesucht, Männer bezirzt mit ihrem Charme - oder ihrem Degen -, um ihren Aufenthaltsort zu erfahren: ein kleiner Konvent des Ordens von der Heimsuchung Mariens in Avignon. Ein Ort, an dem die arme Aimée geheilt werden sollte von ihren Perversionen. Auch wenn ihre einzige Perversion darin bestand, jemanden zu lieben, der in den Augen dieser scheinheiligen Gesellschaft das falsche Geschlecht hatte.

Ein Lächeln schlich sich auf Julies Lippen. Sie würde ihnen schon ein Schnippchen schlagen. Schließlich war sie bereits jetzt die berüchtigte La Maupin und auch die hohen Mauern eines Nonnenklosters würden sie nicht von ihrer Geliebten fernhalten können. Nicht für lange.

Hinter ihr lachte jemand, trat aus den Schatten der Bäume hervor. Es prickelte unangenehm in ihrem Nacken. Jean!

»Und du denkst, dass es so einfach wird?« Er blickte sie aus gelb leuchtenden Augen an, bleckte seine spitzen Eckzähne. »Das sind keine gewöhnlichen Nonnen, mit denen du es hier zu tun hast. Sie tragen zwar den Namen des Ordens, doch einzig der Heimsuchung, deren werden sie gerecht.« Lautlos schritt er an ihre Seite, ließ seine Finger zärtlich über ihren Nacken streichen.

Julie lachte. »Jean, Jean! Wie oft habe ich es dir gesagt: Deine Tricks brauchst du bei mir erst gar nicht zu versuchen.«

Der Vampir lächelte schief, dunkelblonde Haarsträhnen fielen ihm in sein Gesicht, das nur ein bisschen zu lang war, um wirklich hübsch genannt zu werden. »Eines Tages gehörst du mir. Eines Tages fallen alle.«

»Alle? Du weißt doch genau, dass ich nicht wie alle bin. Und ich dachte, das ist es, was du an mir liebst?«

Verdrossen sah Jean weg. »Du wirst zu mir kommen - und du wirst den Preis für meine Hilfe zahlen.«

Sein Schatten verschwand so schnell, wie er gekommen war.

Sie blickte zurück zum Konvent, welches sich vor ihr in den Himmel reckte. Sie hatte einen Plan und morgen würde sie ihn umsetzen. Dafür brauchte sie Jean nicht.

Die Mutter Oberin musterte Julie mit zusammengezogenen Augenbrauen. »Du willst als Novizin zu uns stoßen, liebes Kind?«

Julie starrte an ihr vorbei, auf die graue, grobschlächtige Wand. Eine fette Spinne hatte dort ihr Netz aufgespannt. In grazilen Schritten bewegte sie sich auf ein neues Opfer zu, das sich in den klebrigen Fäden verfangen hatte. Die Worte drangen nur dumpf an ihr Ohr. Hastig nickte sie. Im Blick der Mutter Oberin lag irgendetwas, was es für Julie unmöglich machte, ihr direkt in die Augen zu sehen. »Mein Leben bisher war leer und trostlos. Nur in der Nähe Gottes kann ich noch meine Erfüllung finden.« Sie seufzte theatralisch auf und bekreuzigte sich.

Die Mutter Oberin räusperte sich. »Diese Hallen sind keinem Suchenden verschlossen.« Der schwere Stoff ihres Gewandes raschelte, als sie auf Julie zuging, ihr eine Hand an die Wange legte. »Ich bin Schwester Marie-Louise-Thérèse und ich werde dir den rechten Weg weisen. Komm, liebes Kind, komm!«

Das Zimmer, in das die Mutter Oberin Julie gebracht hatte, war karg eingerichtet. Eine muffige Strohmatratze lag am Boden, daneben standen ein Nachttopf sowie ein kleiner Schemel mit einem Krug Wasser und einem Becher darauf. Weit über ihrer Kopfhöhe lag ein vergittertes Fenster, durch das fahl das Mondlicht drang.

Sie hatte gehofft, auf dem Weg Aimée zwischen den anderen Nonnen zu entdecken - aber dafür hätte sie überhaupt andere Nonnen oder Novizinnen sehen müssen. Doch die schmalen, düsteren Gänge lagen verlassen. Das einzige Geräusch war das Knarren und Atmen der Wände. Ein kalter Windhauch streifte ihr Gesicht, ließ die Kerze in der Hand der Mutter Oberin flackern.

Als Julie in ihr Zimmer trat, stellte sie die Frage, darauf bedacht, nicht zu forsch zu wirken: »Wo sind meine anderen Schwestern?«

Im Schimmer der Kerze konnte Julie den Gesichtsausdruck ihres Gegenübers nicht erkennen, aber als die Mutter Oberin antwortete, klang es, als lächelte sie. »Du wirst sie kennenlernen, wenn es an der Zeit ist.«

Dann schlug die Tür zu, sie hörte das Schaben und Knacken des Schlüssels. Eine klamme Angst ergriff sie. Sie betete, dass sie sich soeben nicht selbst zur Gefangenen gemacht hatte.

Sie spürte Jeans Anwesenheit, bevor er ein Wort gesagt hatte. Dieses eigentümliche Prickeln in ihrem Nacken war nur für ihn reserviert. Seit frühester Kindheit begleitete dieses Gefühl sie nun. Immer hatte er versucht, sie zu verführen und immer war er gescheitert.

Sie lächelte, sicher, dass er es auch in der Dunkelheit bemerkte. »Siehst du, mein Plan funktioniert.«

»Tut er das?« Jeans wohltönende Stimme schwang durch die Stille, jagte ihr Schauer über den Rücken. »Bitte mich hinein und ich befreie dich und deine Geliebte.«

»Aus einem Nonnenkonvent? Wie viel Macht hast du schon auf geheiligtem Boden?«

Julie hörte ein ersticktes Lachen. »Geheiligter Boden? Dieser Boden schreit von den Sünden, die hier im Namen Gottes verübt wurden. Aber du glaubst mir nicht, dann musst du die Wahrheit selbst erfahren.«

Das Prickeln in ihrem Nacken verschwand - stattdessen fröstelte es ihr.

Sie erinnerte sich nicht, wann sie den Schlaf gefunden hatte, als ein eisiger Schwall Wasser sie bereits aus seinen Tiefen hinauf riss. Sie schreckte hoch. Zwei knochige Hände packten sie und pressten sie zurück und auf ihr Bett. Prustend blinzelte Julie und sah hoch in das Gesicht der Mutter Oberin. Ein breites Grinsen verzerrte ihre feinen Züge.

»Bist du wach, Julie d’Aubigny?«

Julie erstarrte - sie hatte sich unter einem falschen Namen vorgestellt. Für den Fall, dass Aimées Eltern sie der Mutter Oberin gegenüber erwähnt hatten.

»Ja, liebe Julie, ich weiß, wer du bist. Die berüchtigte La Maupin, die kämpft und liebt wie ein Mann. Und ich weiß, welches ruchloses Vorhaben dich hierher getrieben hat. Doch ich werde dir den Teufel austreiben und dich Gott erkennen lassen. Dessen sei dir gewiss.«

Bevor Julie etwas entgegensetzen konnte, drang ihr ein süßlicher Geruch in die Nase und im nächsten Moment hüllte Schwärze sie ein.

Als sie wieder zu sich kam, lag sie auf dem Bauch, auf einer Liege aus kaltem Metall. Ihre Hände und Füße waren an den Gelenken gefesselt. Sie zerrte daran, aber Leder schnitt in ihre Haut. Ein kühler Windhauch strich über ihren Rücken und sie wurde gewahr, dass sie vollkommen nackt war.

»Bist du aufgewacht, liebe Julie.« Die Stimme der Mutter Oberin klang süßlich. Im nächsten Moment zischte etwas durch die Luft.

Im Augenwinkel sah Julie die Ordensschwester. Sie hielt etwas in der Hand, das Julie an eine Reitgerte erinnerte. Nur dass sich an der Spitze Dornen befanden. Erst als das Blut daran hinablief und auf den Boden tropfte, kam der Schmerz. Julie schrie.

Und Mutter Oberin lachte. »Den Teufel werde ich dir austreiben.«

Wogen von Schmerz breiteten sich über ihren Rücken aus, flossen durch ihre Glieder bis zu ihren Fingerspitzen und Zehen. Sie stöhnte gequält auf.

»Bittest du jetzt um meine Hilfe, liebste Julie?«

Jeans Stimme, so klar im roten Nebel, der sie umgab, ließ sie zusammenzucken. Doch sich die Blöße geben und ihn jetzt anbetteln, dass erlaubte ihr Stolz ihr nicht. Die Mutter Oberin wollte sie exorzieren, also würde sie mitspielen, bis man sie zu Aimée ließ. Kein Schmerz und keine Demütigung konnten ihren Willen brechen. Sie musste die Oberin nur anderes glauben lassen.

»Du riechst köstlich. Tut es sehr weh? Ich kann deine Qualen lindern, das weißt du«, drang Jeans Stimme wieder lockend an ihr Ohr. Die Richtung, aus der er sprach, schien sich mit jedem Wort zu ändern. Wie ein Geier umkreiste er sie.

»Ich werde nie um deine Hilfe bitten«, presste sie zwischen den Lippen hervor. Ihr Mund war trocken, ihre Zunge fühlte sich an wie Sandpapier. Wasser. Was täte sie für einen Tropfen Wasser!

Sie grinste. Viel - aber sicher nicht betteln.

»Das wirst du.« Seine Stimme war wie eine sanfte Berührung, die über ihr Ohr strich. Wie eine Feder, sinnlich und neckend zugleich. »Ich kann länger warten als du.«

Den nächsten Tag brachte die Mutter Oberin damit zu, ununterbrochen lateinische Formel zu rezitieren. Sie hatte Julie jetzt aufrecht an ein Gestell gefesselt, das einem Kreuz glich. Julie erkannte, dass sie sich wohl im Turm des Konvents befand. Die Decke lag gut zehn Meter über ihr, Wind pfiff durch die schmalen Turmfenster, die sich ein Stück unter dem Dach kreisrund aneinanderreihten. Und auch wenn nur wenig Licht hineindrang, konnte Julie sehen, wie der Tag sich dem Abend neigte, ohne dass die Mutter Oberin ihrem Gemurmel müde wurde.

Bevor sie schließlich ging, hielt sie Julie einen Becher hin. Gierig schluckte sie, bis der beißende Geschmack sie erst husten, dann würgen ließ.

»Na, na, Julie. Es ist nur Essig. Trink aus, es wird die Sünden in deinem Inneren hinweg waschen.« Die Mutter Oberin drückte ihr den Becher an die Lippen, kippte ihn ihr runter. Die beißende Flüssigkeit, die sie nicht schlucken konnte, lief ihr an den Mundwinkeln herab, über ihren geschundenen Körper und brannte in jedem ihrer Kratzer.

Als hinter der Mutter Oberin die Tür ins Schloss fiel, würgte sie und erbrach sich. Sie keuchte und schüttelte sich. Wie viele Tage würde sie so noch überstehen müssen?

Da spürte sie das wohlbekannte Prickeln in ihrem Nacken. »Lass mich dir helfen.«

Irrte sie sich, oder klang Jean gequält, als fühlte er tatsächlich mit ihr?

Sie schüttelte schwach den Kopf. Ihren Plan gab sie nicht auf.

»Bitte mich hinein. Sie wird nicht aufhören, bis du gebrochen bist.«

»Das wird ihr nicht gelingen. Ich bin stark, das weißt du. Ich täusche sie und dann führe ich meinen Plan zu Ende.«

»Sie ist zu scharfsichtig, dass du sie täuschen könntest. Du verlässt diesen Raum entweder gebrochen oder tot.«

Sie reckte den Kopf hoch, erblickte durch eines der Fenster das gelbe Leuchten seiner Augen.

»Ich will dich nicht sterben sehen, meine Julie, weder deinen Geist noch deinen Körper. Bitte mich hinein.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich werde deinen Preis nicht zahlen.«

Ein Heulen zerschnitt die Luft. Dann war er fort.

Fast musste sie lachen. Dein Preis ist mein Leben, hast du das vergessen?

Sie hatte sich einen Wassertropfen herbeigesehnt. Einen einzigen Tropfen. Jetzt schalt sie sich für diese Torheit.

Am dritten Tag hatte die Mutter Oberin das Weihwasser gebracht. Sie hatte das Kreuz auf den Rücken gelegt und unter weiterem Gemurmel begonnen, Julie mit dem Wasser zu besprenkeln. Erst hatte es sie nicht gestört. Sie war im Gegenteil dankbar gewesen für jeden Tropfen, der auf ihren Lippen gelandet war und den sie hastig ablecken konnte. Sie fühlte sich ausgedörrt, müde. Sobald sie hier raus war, musste sie erst Kräfte sammeln, bis sie ihren Plan umsetzen konnte.

Jetzt wusste sie, wer ebenfalls ein Teil dieses Plans werden würde - auch wenn es riskant war. Aber sie hatte gewusst, dass sie waghalsig sein musste, wenn sie gewinnen wollte.

Während die Mutter Oberin das Weihwasser auf sie sprenkelte, sinnierte Julie mit geschlossenen Augen darüber nach, auf welche Art sie die garstige Ordensschwester töten würde.

Erst sollte es nur ein letzter Ausweg sein in ihrem Plan, für den Fall, dass sie keine passende Leiche aus der Gruft stehlen konnte. Sie wollte es vermeiden, eine unschuldige Nonne opfern zu müssen. Doch wenn Aimées Freiheit auf dem Spiel stand, dann war sie bereit, selbst diesen Preis zu zahlen. Die Unglückliche von hinten zu erdrosseln oder mit einem Kissen zu ersticken, das waren ihre ersten Ideen gewesen. Aber jetzt, wo sie sich die Mutter Oberin auserkoren hatte, musste es etwas anderes sein. Vielleicht griff sie tatsächlich auf Jeans Hilfe zurück - er könnte ihr ein Gift besorgen, dass die Mutter Oberin lähmte und wenn …

Ein plötzlicher Wasserschwall riss sie aus ihren Gedanken.

»Na, na, noch nicht einschlafen, Julie.« Die Mutter Oberin sah mit ihrer Schreckensfratze auf Julie herab. »Für heute Nacht verlasse ich dich. Aber den Heiligen Geist lasse ich bei dir.«

Da bemerkte Julie, dass über ihrem Kopf ein feuchter Schwamm an einem Gestell befestigt war. Ein dicker Tropfen rann an ihm herab, fiel, landete platschend auf ihrer Stirn. Dann, nach einem Moment der Stille, ein weiterer. Und noch einer. Das Platschen schien nicht abzubrechen, auch als die Mutter Oberin schon lange fort war. Irgendwie wurde der Schwamm durch das Gestell feucht gehalten und …

Platsch.

Es war das einzige Geräusch, das …

Platsch.

Es beherrschte bald ihre Gedanken, ließ keinen …

Platsch.

Sie wollte schreien. Doch ihre Kehle war zu trocken und …

Platsch.

Es erfüllte die Stille, alles um sie herum, bis …

Platsch.

Es prickelte in ihrem Nacken.

Platsch.

»Komm herein, Jean!«

Platsch.

Sie hatte es geschrien, ehe sie auch nur an die Folgen gedacht hatte. Im nächsten Moment schepperte es und der Schwamm landete - mit einem letzten Platsch - am Boden.

Jean löste die Fesseln an ihren Armen und Beinen. Zitternd glitt sie hinab auf das muffige Stroh. Sie rollte sich zusammen. Obwohl sie es nicht wollte, drang ein Wimmern über ihre Lippen.

Sogleich fühlte sie seine kalten, toten Finger, sie glitten über ihren nackten Rücken, der von ihrem Blut verkrustet war. Wo er sie berührte, hörte der Schmerz auf. »War das auch ein Teil deines Plans?« Seine Stimme klang rau. Er hielt sie fest, drückte ihren Kopf an seine Brust. Sie hörte kein Herz schlagen und schauderte.

Er war niemand, von dem sie Trost wollte. Gleich wie furchtbar die Situation war.

»Mein Plan steht. Und heute Nacht werde ich ihn umsetzen.«

Der raue Stoff des Novizinnengewandes kratzte auf ihrer wunden Haut. Jean hatte es aus einer der Kammern entwendet, zusammen mit einem Krug Wasser und einigen Scheiben trocken Brot. Sie schlang beides herunter, seufzte auf und legte den Kopf in den Nacken. Sie war wieder auf ihrem Zimmer, wohl der letzte Ort, an dem die Mutter Oberin nach ihr suchen würde.

Der Mond stand noch hoch am Himmel, aber sie würde sich beeilen müssen, damit sie mit allem vor Sonnenaufgang fertig war. Sie lachte auf. Das würde ein Sonnenaufgang sein, wie ihn noch niemand hier erlebt hatte.

Jean stand in der Ecke des Zimmers, vollkommen in den Schatten eingetaucht. »Ich kann sie für dich töten, wenn du es willst.« Ärger schwang in seiner Stimme mit. »Jeder, der Hand an dich legt, hat sich den Konsequenzen zu stellen.«

Sie schritt zu ihm, griff an seinen Gürtel - er schnappte kurz nach Luft - und zog einen kleinen Dolch hervor und den Degen aus seiner Scheide. »Ich kann sie sehr wohl selbst die Konsequenzen spüren lassen.«

Ein Stück beugte Jean sich vor, sie spürte seine Lippen an ihrem Ohr. »Ruf nur nach mir, wenn du mich brauchst.« Es kitzelte auf ihrer Haut, er strich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht, sah sie aus leuchtenden Augen an. Ein dunkles Lächeln spielte auf seinen Lippen, entblößte die spitzen Eckzähne. »Ich werde jetzt einige der Nonnen vom rechten Weg abbringen. Wenn du fertig bist, brauchen sie ohnehin ein neues Heim.«

Ein Windhauch und er war verschwunden. »Aber lass die Finger von Aimée!«, fauchte sie ihm hinterher. Ein gurrendes Lachen antwortete ihr.

Sie hielt die Kerze umklammert. Mit aufrechten Schritten ging sie durch den langen Gang, der von ihrem Zimmer fortführte und in dem sie die Unterkünfte der übrigen Nonnen erwartete. Die flackernde Flamme malte Schatten auf den grob geschlagenen Stein. Schatten, aus denen sie befürchtete, dass ihr die Mutter Oberin entgegenkommen würde. »Reiß dich zusammen«, murmelte sie und erschrak darüber, wie laut ihre Stimme in der Stille der Nacht war.

Mal um Mal spähte sie durch die kleinen vergitterten Fenster, die in den Türen eingelassen waren. Dieser Ort erinnerte sie mehr an ein Gefängnis als ein Konvent. Aber war das nicht im Endeffekt das Gleiche?

Hinter keiner der Türen entdeckte sie Aimée. Bis sie schließlich die letzte Tür erreichte, ganz am Ende des Ganges, neben einer schmalen Wendeltreppe, die nach oben führte.

Erst war sie nicht sicher, dass die junge Frau, die darin auf dem Bett saß, vor und zurück wippte, tatsächlich Aimée war. Doch sie hatte das gleich lockige braune Haar, das ihr jetzt strähnig ins Gesicht fiel. Eine feine Stupsnase, von der jetzt der Rotz herablief. Große braune Augen, die jetzt schreckensstarr aufgerissen waren.

»Oh, Aimée, was hat sie dir angetan«, hauchte Julie. Es sollte nur ein Flüstern sein, aber es reichte aus, dass Aimée ruckartig den Kopf zur Tür wandte.

»Julie?« Ihre Stimme war ein raues Krächzen. Soweit entfernt von ihrem glockenhellen Sopran, dass es Julie die Nackenhaare aufstellte.

»Ja, meine liebste Aimée. Ich bin gekommen, dich zu befreien.«

Heftig schüttelte sie den Kopf. »Sie wird uns nicht gehen lassen. Niemals.« Schrill durchschnitt ihre Stimme die Stille.

Nervös blickte Julie sich um, aber nichts rührte sich. »Sei ruhig, Aimée. Ich hab einen Plan. Es wird alles gut werden.«

Aimée ließ den Kopf nach unten fallen. Er baumelte antriebslos zwischen ihren Schultern hin und her. »Sie ist ein Monster. Der Teufel in Menschengestalt.«

Das war sie. Aber sie wollte Aimée nicht weiter ängstigen. Also redete sie beruhigend auf sie ein, während sie mit dem kleinen Dolch an der Tür werkelte. »Wir schaffen das, niemand kann uns aufhalten.« Das Schloss knackte schließlich und sie stürzte in das Zimmer. Hastig zog sie Aimée, die leicht widerstrebte, in ihre Arme. »Niemand, hörst du, nicht einmal der Teufel.«

An der Hand führte sie Aimée aus ihrem Gefängnis, durch den Flur, bis zu ihrem eigenen Zimmer. Julie hatte gehofft, Aimée in einem besseren Zustand anzutreffen. Aber das Mädchen - ja, Mädchen war das einzig passende Wort jetzt! - war vollkommen verängstigt, zitterte und starrte nervös um sich.

Julie führte sie bis zum Bett, drückte sie nieder und blickte ihr ernst ins Gesicht. »Du bleibst jetzt hier, hörst du? Gleich was passiert, du rührst dich nicht vom Fleck, bis ich wieder da bin.«

Aimée nickte. In ihren Augen lag ein glasiger Schimmer. Sie zog die Knie an und schlang die Arme um sie.

»Dein Mädchen sieht nicht gut aus.« Jean trat aus dem Schatten. Seine Lippen waren jetzt rosig, die Wangen wie im Fieber gerötet. An seinem Mundwinkel rann ein Blutstropfen hinunter, den er galant mit einem Taschentuch abtupfte.

Ohne wirklich darüber nachzudenken und bevor sie sich versah, hatte sie ihren Degen gezogen, die Klinge an Jeans Kehle gepresst. Ein feiner Faden Blut lief herab. »Wage es nicht, sie anzufassen.«

Er lächelte schief. »Das hatte ich nicht vor.« Er setzte sich auf das Bett neben sie, wobei sie leicht zusammenzuckte, und schlug die Beine übereinander. »Ich bin satt, wie du siehst.«

»Wie viele Leichen werden sie morgen aus dem Konvent schaffen?«

Er legte den Kopf in den Nacken und lachte. »Nur so viele, wie du hinterlässt, liebste Julie. Ich hab von jeder nur einen kleinen Schluck gekostet.« Er zog die Nase kraus. »Bis auf die Mutter Oberin. Das Biest überlass ich ganz dir.«

Einen Moment lang zögerte Julie. Aber was hatte sie schon zu verlieren? »Sollte ich bis zum Morgengrauen nicht zurück sein, dann verschwinde mit Aimée. Bring sie in Sicherheit, versprich mir das.«

»Du weißt, wie meine Art der Sicherheit aussieht.« Im nächsten Moment stand er hinter ihr, strich ihr mit den Fingern durchs Haar. »Aber ja, meine widerspenstige Geliebte, ich bringe sie in Sicherheit. Und du versuchst jetzt alles, dass es nicht nötig sein wird.«

Leicht schwindlig entzog sie sich seiner Berührung. Und ohne ein weiteres Wort, ohne einen Blick zurück trat sie in den Flur hinaus.

Angst war für Julie lange Zeit ein Fremdwort gewesen. Sie hatte in ihrem Leben Männer geliebt, die sie nicht lieben sollte. Sie hatte gekämpft, wie es sich für eine Frau ihres Standes nicht gehörte. Nie einen Hehl darum gemacht, wer oder was sie war. Sie hatte die Gefahren kennengelernt, die in den düsteren Schatten lagen, und war bis zum heutigen Tag ihren Verführungen nicht erlegen. Sie hatte in ihren jungen Jahren schon mehr Abenteuer erlebt, als manche in zehn Leben nicht.

Aber jetzt, als sie die Wendeltreppe langsam hinaufschritt, blubberte die Angst in ihren Adern, rauschte in ihren Ohren, raubte ihr fast den Verstand. Als sie begriffen hatte, was Jean war und einen Einblick in seine Welt erlangt hatte, hatte sie geglaubt, die dunkelste Ecke der Welt kennengelernt zu haben. Jetzt fühlte sie sich, als ob die Düsternis auf der Türschwelle auf sie wartete.

Jean gefiel ihre Feststellung sicher. Dass das größte Monster, das schrecklichste Übel, das düsterste Wesen, das auf die Menschheit treffen konnte, der Mensch selbst war.

Je näher sie der Mutter Oberin kam, um so mehr wuchs in ihr das Verlangen, es schnell hinter sich zu bringen. Ein einfacher, flinker Stich mit ihrem Degen, dann wäre es vorbei.

Die Fantasien, es auszukosten, waren verflogen.

Aber sie wusste, wenn sie mit Aimée entkommen wollte, dann musste die Mutter Oberin sterben.

Nicht nur, dass sie eine Leiche brauchte, die sie als Aimée ausgeben konnte - die Mutter Oberin wusste, dass sie hier gewesen war. Und wenn ihr Plan aufgehen sollte, dann durfte niemand einen Verdacht schöpfen.

Sie sagte sich das immer wieder, während sie die Treppe hinauf ging. Es war unvermeidlich. Die Mutter Oberin hatte es verdient - wie viele andere mochte sie auf diese Art noch gequält haben?

Sie war eine Gefahr, es wäre richtig, versuchte sie sich zu rechtfertige.

Manchmal wünschte sie sich, sie hätte, wie Jean, kein Gewissen. Keine Skrupel, die sich unangenehm mit der fahlen Angst mischten, die aus ihren Erinnerungen gekrochen kam.

Jetzt war sie vorbereitet, jetzt hatte sie eine Waffe und die Mutter Oberin wäre ihr schutzlos ausgeliefert.

Jetzt brauchte sie Jean nicht, um sich zu retten.

Sie war am Kopf der Wendeltreppe angelangt, öffnete vorsichtig die Tür. Ein großer Raum eröffnete sich ihr, mit Kleidertruhen und einem Himmelbett.

Aber das Bett war leer.

Hektisch rannte Julie die Wendeltreppe wieder herab. Aus der Richtung ihres Zimmers konnte sie schon ein leises Stöhnen hören. Jean!, schoss es ihr durch den Kopf. Wenn er am Boden war, dann stand es schlecht um sie. Sie wollte es sich kaum eingestehen, aber ihn zur Sicherheit in ihrem Rücken zu wissen, das hatte sie doch beruhigt.

Es war ihr jetzt gleich, wenn ihre Schritte polterten, sie wollte nur zurück, so schnell sie konnte.

Als sie die Tür schließlich erreichte und aufriss, bewahrheiteten sich ihre schlimmsten Befürchtungen: Jean lag am Boden. Seine Haut glänzte rot, aufgerissen, voller Blasen, als wäre sie verbrannt. Aimée kauerte in einer Ecke, die Hände über den Kopf gehoben, um sich vor den Schlägen des Rohrstocks zu schützen.

Die Mutter Oberin stand über ihr, kein Laut drang über ihre Lippen.

Julie ballte die Hände zu Fäusten. Dann stürzte sie sich auf die Mutter Oberin, riss sie mit einem Ruck zu Boden.

Ein kehliges Lachen entwich ihrer Kehle. »Bist du gekommen, deine Freunde zu retten?« Sie drehte sich auf den Rücken, schlug Julie mit ihrem breiten Arm fort. »Deinem Vampir bekommt Weihwasser noch weniger als dir.«

Mit einer Geschwindigkeit, die Julie ihr nicht zugetraut hätte, war die Mutter Oberin über ihr und stieß nun ihrerseits Julie zu Boden. Ihren Unterarm presste sie an ihre Kehle, drückte ihr die Luft ab. Vor ihren Augen sah sie kleine Sterne wie Feuerwerk explodieren.

Julie versuchte, an ihren Gürtel zu gelangen, ihren Degen zu ziehen. Doch die Mutter Oberin hielt ihre Hände in Schach. Keuchend blickte sie zu Aimée. »Lauf«, krächzte sie, »Verschwinde!«

Aber Aimée sah sie nur an, als würde sie fragen, wohin sie denn ohne Julie gehen solle. Und wenn Julie genauer darüber nachdachte, dann wusste sie das auch nicht. Für ein Mädchen wie Aimée alleine war diese Welt ein viel zu gefährlicher Ort. Und es war an Julie, sie zu beschützen. Das hatte sie versprochen und das würde sie tun.

Sie ballte ihre Hände zu Fäusten, spannte ihren ganzen Körper an. Und dann, mit einem letzten Kraftakt, schleuderte sie die Mutter Oberin von sich.

Diese stolperte zurück, stieß gegen die Wand, und blickte Julie verwundert an. »Wusste ich doch, dass du mit dem Teufel im Bunde bist!«

»Nein!« Julie zog ihren Degen. »Denn der einzige Teufel hier bist du.« Blitzschnell stürzte sie sich vorwärts und die Klinge versenkte sich in der Brust der Nonne.

Ein paar gurgelnde Laute brachte sie noch hervor, Blut trat über ihre Lippen, dann erlosch das Lebenslicht in ihren Augen.

Erleichtert eilte Julie zu Aimée, riss sie in ihre Arme. Aber ihre Sorge galt Jean. Doch seine Wunden heilten schon, ganz langsam. Und ein Blick zum Fenster verriet ihr, dass noch Zeit war.

Genug Zeit, ihren Plan in die Tat umzusetzen.

Vom Wald her betrachtete Julie, wie die Flammen an den Mauern des Konvents hinauf züngelten.

Sie hatten die Leiche der Mutter Oberin in Aimées Bett gelegt und das Zimmer mit Lampenöl getränkt, das Julie im Keller fand. Entzündet hatte sie es mit einer Schnur, die ihnen genug Zeit gab, zu entkommen.

Jean war immer noch angeschlagen, auch wenn er schon fast wieder normal aussah. Um Aimée machte Julie sich größere Sorgen. Ihre Augen wirkten leer. Selbst wenn Julie sie küsste, umarmte, blieb sie anteilnahmslos. Irgendetwas in ihr war während ihrer Zeit im Konvent zerbrochen. Julie hoffte, dass sie es wieder reparieren konnte.

Jean trat neben sie, räusperte sich. »Wann bezahlst du mich für meine Hilfe?« Seine Stimme klang kratzig und schwach.

Julie lachte auf. »Nie. Schließlich hab ich dich nie darum gebeten.«

Er riss die Augen weit auf, packte sie an den Schultern. Seine Finger bohrten sich in ihre Haut.

»Ich hab dich nur hereingebeten. Geholfen hast du mir von dir aus, da kannst du doch nicht von mir verlangen, dass ich dafür bezahle.«

Wütend wandte Jean sich ab. »Ich werde wieder kommen. Ich gebe nicht auf.«

»Aber du wirst nie etwas ändern.«

Da war er schon verschwunden. Obwohl sie Aimée im Arm hielt, fühlte sie sich seltsam einsam.

Jean hielt sein Versprechen. Jeden Abend stand er an ihrem Fenster, in ihrem Garten, saß im Publikum, wenn sie auftrat - und jedes Mal wies sie ihn ab.

Aber er war auch die einzige Konstante in ihrem Leben.

Drei Monate verlebte sie mit Aimée, reiste mit ihr übers Land, bis sie in einem kleinen Dorf eine heimelige Zuflucht fanden. Aber Aimée war nicht mehr die Gleiche. Von dem, was geschehen war, erholte sie sich nicht. Und als Julies Trick erkannt wurde, Polizisten nach ihnen kamen, sie zu holen, da war es nur Julie, die für ihre Freiheit kämpfte.

Es brach ihr das Herz, doch sie ließ Aimée zurück und floh alleine nach Paris, wo die Oper auf sie wartete. Immer den Gedanken im Herzen, irgendwann zu Aimée zurückzukehren. Sie zu retten. Doch ihr Weg führte nicht mehr zurück an ihre Seite.

Ihr Leben führte sie von Paris nach Brüssel, von Brüssel nach Madrid und zurück in die Stadt der Liebe. Auch wenn jede Stadt - im Grunde - für sie eine Stadt der Liebe war. Sie brach mehr als ein Herz, mehr als sie an zwei Händen abzählen konnte, wenn sie es genau nahm.

Aber auch ihr eigenes Herz blieb nicht unbeschadet.

Es war wie Ironie des Schicksals, dass der einzige Ort, an den sie sich mit ihrem gebrochenen Herzen zurückziehen konnte, ein Konvent war. Und selbst dort begleitete Jean sie, bis ihr Ende nahte.

So wie ihr Leben einem Fieberrausch glich, war es jetzt ein Fieber, das an ihren letzten Kräften zehrte.

»Ich kann dir helfen«, flüsterte Jean, hielt ihre schweißnasse Hand, »Du weißt, dass ich dem ein Ende setzen kann.«

Julie quälte sich zu einem Lächeln. »Aber es sieht nicht danach aus, als bräuchte ich dich für das Ende.«

»Aber mein Ende wäre gleichzeitig ein Anfang.« Er beugte sich vor, küsste ihre Stirn. »Ich weiß, dein Herz ist gebrochen. Aber die Zeit heilt alle Wunden. Besonders wenn man sie im Überfluss hat.«

Ihr fiebriger Geist konnte seine Worte kaum erfassen. »Aber was du willst, ist doch mein Leben.«

»Natürlich.« Er bleckte die weißen Zähne. »Damit du im ewigen Tode diese Welt überdauerst. So wie ich.«

Dann war es nicht das Ende, sondern die Ewigkeit, die er ihr immer versprochen hatte. In dem Moment kam sie sich furchtbar dumm vor, dass sie es vorher nicht begriffen hatte. Nur eins musste sie von ihm wissen, bevor sie ihm zustimmen konnte. »Sag mir nur eines: warum ich? Warum von all den Frauen und Männern in Frankreich, nein, der ganzen Welt, warum hast du mich ausgewählt?«

Er beugte sich nah zu ihr, strich über ihre Wangen. »Als ich dich als Kind im Garten spielen sah, wusste ich vom ersten Moment an, dass du nicht hierher gehörst. Im Mondschein am Teich spieltest du, obwohl dein Vater es dir verboten hatte. Du warst ein Wildfang ganz und gar und durch nichts und niemanden hast du dich zähmen lassen. Gleich, wie sehr du damit angeeckt bist. Gleich, wie viele Menschen sich über dich das Maul zerrissen. Ich wusste, dass das hier nicht deine Zeit ist, dass du ihr voraus bist, um Jahrhunderte. Und ich wollte, dass du die Gelegenheit bekommst, eine Welt kennenzulernen, in die du hineingehörst. Dass du nicht in einer Zeit stirbst, die noch viel zu düster ist für das Licht, das in dir strahlt. Aber dazu zwingen wollte ich dich nicht. Denn das du mich hasst, dass würde ich nicht ertragen.«

Sie lachte. »Wie könnte ich dich jemals hassen?« Geschwind zog sie ihn am Kragen zu sich herab und küsste ihn. »Worauf wartest du noch? Ich will die Welt sehen, in die ich gehöre.«

Und dann gab er ihr den ewigen Kuss.

Der Preis der Unsterblichkeit

Justus Spiekermann hatte in seinem Job schon eine Menge schräge Geschichten gehört, aber die nahende Jahrtausendwende rief einen ganz anderen Schlag von Spinnern auf den Plan. Er lugte über die Akte hinweg zu dem mageren Mann, der sich ein paar weiße Haarsträhnen quer über den Kopf gekämmt hatte.

Ein harmloser alter Mann mit Anschuldigungen, die alles andere als harmlos waren.

„Das ist Ihr Ernst? Die UN hat uns Computerchips eingepflanzt, deren Beeinflussungsfunktion getriggert wird, sobald die Uhr in dem kleinen Teil Silvester von 1999 auf das Jahr 2000 umschaltet? Mit dem Ziel, eine neue kapitalistische Weltordnung einzuleiten und uns alle auszubeuten? Auf Initiative der Illuminaten, Freimauerer und des Weltjudentums? Hab ich das richtig zusammengefasst?“

Er nickte enthusiastisch.

Spieke konnte nicht an sich halten und verdrehte die Augen, was bei dem Mann zu einem erbosten Luftschnappen führte. „Sie sind Polizist, Sie müssen mir doch glauben!“

Er nickte einem jüngeren Kollegen zu, der den älteren Mann am Arm packte und wegführte. „Nein, zum Glück muss ich das nicht“, murmelte Spieke, lehnte sich für einen Moment zurück und ließ die Schultern kreisen und knacken.

Der Mann funkelte ihn bitter an. „Die anderen hatten vollkommen recht. Die Polizei ist doch nur eine Marionette des kapitalistischen …“

Spieke seufzte und war dankbar, als die Tür hinter dem Mann endlich zuschlug und ihm das Wort abschnitt. Es war noch ein Monat bis zum Jahrtausendwechsel. Eigentlich ein Monat und ein Jahr, aber die Verschwörungstheoretiker nahmen das nicht so genau. Wahrscheinlich würden sie in einem Jahr abermals auf der Matte stehen. Jeden Tag war das Präsidium mit Bürgern überfüllt, die ihre abstrusen Klagen an den Mann bringen wollten. Und sich weigerten, zu verschwinden, bevor sie sich Gehör verschafft hatten. Bert, der das Dezernat seit ewigen Zeiten gewissenhaft leitete, hatte angeordnet, sich erst mal allen Anfragen zu widmen, damit nichts wirklich Wichtiges unterging - oder sich jemand so missverstanden und provoziert fühlte, dass er etwas Ungebührliches tun würde.

Das war von dem alten Mann zum Glück nicht zu erwarten. Hoffte er. Der Alte machte nicht den Eindruck, über die richtigen Mittel zu verfügen. Aber ausschließen …

Ein kurzes Klopfen ließ Spieke hochblicken. „Herein?“

Die Tür öffnete sich langsam. Der Mann, der eintrat, war hochgewachsen und ging auf eine fedrig leichte Art. Er schien im gleichen Alter wie Spieke zu sein, vielleicht aber auch schon Mitte vierzig. An der Schläfe und über den Ohren war sein rotblondes Haar leicht angegraut. „Entschuldigen Sie die Störung.“ Er sprach mit einem leichten russischen Akzent. Seine Stimme war wohlig tief und der Klang löste ein sanftes Prickeln in Spiekes Nacken aus. „Mein Name ist Andrej Tarrasow.“

Spieke räusperte sich nach einer Pause, die viel zu lange schien. „Wie kann ich Ihnen helfen?“

Der Mann wippte auf den Zehenspitzen vor und zurück, knetete seinen Hut in den Händen. Sein Blick war fahrig. Es wirkte, als würden Wolken über seine braunen Augen hinwegziehen. Er schüttelte den Kopf. „Ich glaube, es war ein Fehler, dass ich hergekommen bin. Ich glaube, Sie können mir nicht helfen.“

Er wandte sich schon zum Gehen, aber Spieke sprang auf, hastete um seinen Schreibtisch herum und hielt ihn am Oberarm zurück. „Herr Tarrasow, gleich, was es ist, Sie können mir vertrauen. Ich werde alles tun, um Ihnen zu helfen. Versprochen.“

Spieke wusste selbst nicht genau, warum er das sagte, warum er so viel versprach. Der Mann konnte genauso gut ein Verrückter wie die anderen sein und ihm gleich etwas von außerirdischen Kohlköpfen erzählen.

Aber als er sich mit angstgeweiteten Augen zu ihm umwandte, lag etwas Aufrichtiges in seinem Blick. „Sie werden mir nicht glauben. Und ich weiß selbst nicht, worin ich Sie hineinziehen könnte.“ Er stieß hörbar Luft aus. „Deswegen kann ich keine Versprechen verlangen.“

Spieke machte einen Schritt zurück, brachte ein bisschen Abstand zwischen sich und sein Gegenüber, dann deutete er auf den freien Stuhl. „Ich bin ganz Ohr.“

Tarrasow kaute auf seiner Unterlippe, griff dann in seine Jackentasche und zog ein paar gefaltete Blätter Papier hervor. „Vor ein paar Tagen gab ein Freund mir diese Kopien.“

Spieke nahm die Papiere entgegen und faltete sie auseinander. Das auf den Zetteln sah aus wie ein Polizeibericht. Aber da er auf Englisch verfasst war, verstand er auf den ersten Blick nicht viel mehr, als dass er in Adelaide, Australien, im Jahre 1948 ausgefüllt worden war.

Andrej streckte die Hand nach den Blättern aus und zog ein Bestimmtes hervor. „Das hier sollten Sie sich ansehen - den Rest kann ich Ihnen dann erzählen. Ich hab den Bericht schon ein Dutzend Mal gelesen.“ Zwischen den Kopien zog er ein Foto hervor. Ein schwarz-weißes Porträt von Andrej, auf dem er schlief.

Oder tot war.

„Das ist der Mann, der seit nun fast 51 Jahren als Somerton-Mann bekannt ist.“ Andrej lacht leise. „Auch wenn ich bis vor ein paar Tagen noch nie von ihm gehört hatte. Er wurde am 1. Dezember 1948 tot an einem Strand in Australien gefunden, in Kleidung, die dem Wetter nicht angemessen war. Niemand wusste, wo er herkam oder wie er hieß. Warum er da war. Selbst bis heute nicht. Im Autopsiebericht steht, dass er vergiftet wurde.“ Andrej hielt einen Moment inne und blickte Spieke starr in die Augen. „Und er ist mir wie aus dem Gesicht geschnitten, finden Sie nicht auch?“

Spieke nickte langsam und musterte Andrej genauer. Der Schwung der Lippen, die kräftige Nase, die hohe Stirn und selbst die Wirbel der rotblonden Locken.

„Was man auf dem Foto nicht erkennen kann, aber dem Bericht entnehmen, ist, dass seine Zehen keilförmig zusammengedrückt waren. Eine Besonderheit, die auf einen Tänzer hindeuten können.“ Andrej schloss die Augen. „Ich bin seit über 25 Jahren professioneller Ballerino.“ Ein Schaudern ging durch seinen sehnigen Körper, das die breiten Schultern beben ließ. „Wäre es nur das Gesicht - aber ein so ungewöhnliches Detail?“

Spieke kratzte sich mit dem Daumen über das stoppelige Kinn. „Das ist in der Tat sehr ungewöhnlich, aber sagt man nicht, dass jeder einen Doppelgänger in dieser Welt hat? Warum glauben Sie, dass mehr als ein seltsamer Zufall dahintersteckt?“

Andrej wandte den Blick ab, schüttelte den Kopf, rieb sich mit langen Fingern über den Nacken. „Nur so ein Gefühl.“

„Ich würde mich gerne um den Fall kümmern, nur weiß ich nicht, wonach ich suchen soll.“

„Ich weiß. Deswegen wollte ich gehen. Was könnten Sie schon tun?“ Er blickte auf das Foto des Somerton-Mannes. Mit der Fingerspitze fuhr er über die Wange des Toten. „Ich glaube, wenn etwas passiert, dann wird das bald sein.“

Spiekes Nackenhärchen stellten sich wieder auf. Nein, aufgeben konnte er nicht.

„Bert?“

Statt seines Vorgesetzten erhob sich ein schlaksiger Teenager hinter dem Schreibtisch. Sein braunes Haar lag ihm wild in der Stirn und eine dunkle Sonnenbrille verdeckte seine Augen. Spieke hatte ihn lange nicht gesehen, aber er erkannte Raphael, Berts Enkel, sofort. Missmutig verzog Spieke den Mund. Die Wache war nicht der richtige Ort für einen Teenager. Erst recht nicht für einen wie Raphael. Aber vermutlich hatte Bert wieder einmal niemanden gefunden, der auf den Jungen aufpassen konnte.

Raphael hatte den Kopf so gedreht, als würde er eine Stelle schräg hinter Andrej anblicken, kräuselte die Stirn, zuckte dann aber mit den Schultern ohne etwas zu sagen. „Du willst zu Opa? Ich hol ihn.“

Der Junge bewegte sich, als hätte sein Körper jeden Winkel des Büros auswendig gelernt - was er sicher hatte - und als er nach seinem Blindenstock griff und ihn lässig vor sich ausstreckte, wusste Spieke, dass er sich nur dessen versicherte, dass ihm niemand im Weg stand.

Nachdem Raphael das Zimmer verlassen hatte, stieß Andrej einen Seufzer aus. „Er ist blind? Es schien mir, als hätte er auf etwas hinter mir gestarrt.“

Das hatte er. Eindeutig. Und das war kein gutes Zeichen. Nicht, wenn Spieke sich wirklich auf den Gedanken einlassen wollte, das hier etwas Übernatürliches am Werk war. Er leckte sich über die Lippen. „Raphaels Eltern starben bei einem Unfall, als er acht Jahre alt war. Bei dem Unglück ist er erblindet. Und seitdem …“ Er grübelte über die richtigen Worte. Die Worte, die am wenigsten verrückt oder Angst einflößend klangen. Aber er fand sie nicht, also mussten andere es tun. „Er sieht Dinge. Er hat behauptet, die Geister seiner Eltern hätten sich von ihm verabschiedet. Manchmal hat er … Wesen gesehen, die hinter Menschen standen, die wenig später starben. Meistens waren es, wie er es nannte, Engel - manchmal aber auch Monster.“ Spieke bemerkte, wie Andrej ungewöhnlich blass wurde, Halt suchend die Hände auf den Schreibtisch stützte. „Aber die Ärzte sagen, es ist vielleicht etwas Neurologisches. Oder dass er eine Therapie braucht. Das hat Raphael aber nur wütend gemacht und seit Jahren hat er nicht mehr darüber gesprochen. Auch wenn ich manchmal von Bert höre, dass …“

„Was hörst du von mir?“ Sein Vorgesetzter tauchte hinter ihnen auf.

Raphael stand neben ihm, den Kopf schief gelegt wie ein Hund, der etwas Auffälliges gehört hatte.

Spieke legte einen Finger auf die Lippen, deutete auf Raphael.

Bert nickte knapp. „Raphael, lässt du uns kurz allein?“

Schmollend verzog Raphael den Mund, sein Blick wanderte wieder an die Stelle hinter Andrejs Rücken. Dann zuckte er mit den Schultern, wandte sich um und verschwand aus Spiekes Sichtfeld.

Spieke nickte zu Andrej. „Ich wollte es nicht vor dem Jungen sagen: Raphael hat anscheinend etwas hinter ihm gesehen. Aber auch wenn Andrejs Geschichte ziemlich verrückt ist, muss das ja nichts bedeuten.“

Ein dunkler Schatten schob sich über Berts Gesicht. Er schloss die Tür. „Setzt euch und erzählt mir, was passiert ist.“

Während Andrej unterstützt von Spieke die Geschichte ein weiteres Mal erzählte, massierte Bert seine Schläfen und seufzte schließlich. „Was ist es, dass Sie uns nicht erzählen, weil Sie glauben, dass es zu verrückt ist, als dass wir es jemals glauben würden? Verrückter, als dass ein Mann, der seit über 50 Jahren tot ist, ihr Gesicht trägt.“

Andrej riss die Augen weit auf, öffnete und schloss den Mund mehrmals, ehe er sich schließlich mit den Fingern durch die Haare fuhr, den Kopf auf seinen Händen abstützte und leise vor sich hin murmelte. So leise, dass Spieke ihn nicht verstand. Zaghaft streckte er die Hand nach ihm aus, berührte ihn an der Schulter. Als Andrej zu ihm aufsah, nickte er ihm aufmunternd zu.

„Wenn Sie so fragen, vielleicht liegt der Anfang dieser Geschichte schon weitaus länger zurück, als ich vermutet hatte.“ Er schwieg für einen Augenblick, sah zum Fenster hinaus und seine Augen waren in die Ferne gerichtet „Ich habe Jahre, Jahrzehnte nicht daran gedacht, aber in den letzten Wochen und Monaten flackerte die Erinnerung immer öfter auf. Auch wenn ich sie immer noch nicht glauben wollte. Nicht, dass es mehr war als ein … Streich, den meine Sinne mir gespielt hatten, als ich noch ein Halbwüchsiger war.“ Andrej stockte kurz und begann dann erneut: „Mit 17 versuchte ich alles, um besser als die anderen zu werden, aber ich blieb doch hinter ihnen zurück. Plötzlich überkam mich diese seltsame Angst, dass ich es niemals schaffen würde, meine Träume zu erfüllen und der beste Solotänzer aller Zeiten zu werden. Ich sah mir die alten, vergilbten Poster von den Ballets Russes an, die an den Wänden meines Zimmers klebten. Ich träumte davon, die Grazie und Wandlungsfähigkeit von Vaslav Nijinsky zu erreichen. Ich versuchte, seine Sprungtechnik nachzuahmen. So zu schweben, wie nur er es gekonnt hatte. Aber gleich wie oft ich es übte, ich konnte es nicht. Ich war nicht so virtuos, so leichtfüßig. Und daran verzweifelte ich mit jedem Tag mehr. Bis zu dem einen Tag, als ein Junge aus meinem Jahrgang an meiner statt zum Solotänzer in meiner Kompanie ernannt wurde und es mir zu viel wurde. Das war mein Lebenstraum, verstehen Sie? Ich hatte soviel Herzblut hineingegossen.“ Er hielt einen Moment inne. „Nach dem Training kletterte ich aus einem der Fenster der Oper, hielt mich zittrig an der Brüstung fest und wollte ein letztes Mal versuchen zu fliegen. Das Ballett war alles, was mir wichtig war und wenn ich nicht gut genug sein konnte, um Solotänzer zu werden, vor allen anderen, dann war ich nicht gut genug, weiter zu leben. Es ist verrückt, so etwas zu denken, aber ich war ein dummer Junge, der nur in seinen Träumen lebte und bei der Aussicht, sie könnten endgültig zerplatzen, zu theatralischen Reaktionen neigte. So stand ich auf der Brüstung, blickte in die Dunkelheit der aufziehenden Nacht und zitterte wie Espenlaub. Ich wollte nicht wirklich springen, tief in meinem Inneren, aber da war der dumme Junge, der ein Zeichen setzen wollte. Und diese beiden Seiten in mir kämpften noch, als ich ein kehliges Lachen neben mir hörte. Ich blickte zur Seite, wo ein junger Mann saß, vielleicht ein paar Jahre älter als ich, mit schwarzem, langen Haar, das er mit Pomade zurückgekämmt hatte. Er lächelte mich neckisch an. Wenn du springen willst, spring. Aber wenn du leben willst, dann hab ich vielleicht einen Handel für dich.

Einen Handel?, fragte ich stirnrunzelnd.

Oder sagen wir, einen Pakt? Ein Versprechen?

Ich verstand immer noch nicht. Er streckte einen Arm aus und deutete über die ganze Stadt. Du willst dein Leben wegwerfen, weil du in einer kleinen Provinz-Kompanie nicht die Nummer Eins sein kannst? Ich wollte protestieren, aber er legte mir einen Finger auf die Lippen. Aber was, wenn ich dir sage, dass du die Welt haben kannst? Für ein Vierteljahrhundert wirst du der hellste Stern am Balletthimmel sein.

Ach, werde ich das?

Der Mann nickte. Wenn du daran glaubst.

Einfach so? Warum hab ich nur nicht früher dran geglaubt? Meine Stimme troff vor Sarkasmus. Glauben und Träumen war doch bisher alles, was ich getan hatte.

Gut, du musst etwas mehr als nur glauben. Du musst mir etwas versprechen. Er nahm meine Hand. Würdest du deine Seele dafür geben, der Beste zu sein? Der große Stern? Ein Tänzer, der deinem Nijinsky in nichts nachsteht?

Ich lachte. Was für eine Frage war das? Als wäre es so einfach. Aber ich sagte: Natürlich würde ich meine Seele dafür verkaufen, wenn ich der Beste sein könnte. Wie könnte ich das nicht?

Weil es dich das ewige Leben kostet?

Aber nein! Wenn ich der Beste bin, dann bin ich auf diese Art unsterblich. Denn dann werden andere noch in Jahrzehnten, Jahrhunderten meinen Namen kennen. Mein Werk wird unvergessen sein. Ein ewigeres Leben gibt es doch nicht.

Er schmunzelte über meinen plötzlichen Enthusiasmus. Dann haben wir einen Pakt?

Ich lachte. Was für ein komischer Kauz! Aber ich drückte seine Hand und nickte. Den haben wir.

Danach war er fort. Einfach weg, als hätte ich mir seine Gegenwart nur eingebildet. Ich saß auf der Brüstung, allein, verwirrt, aber plötzlich wollte ich nicht mehr springen.

Am nächsten Tag hörte ich, dass einer der ersten Solotänzer sich den Fuß gebrochen hatte. Und statt einfach nur aus den anderen Solotänzern und Demi-Solotänzern auszuwählen, ließ der Intendant die ganze Kompanie vortanzen. Und ich war es, der am 1. Dezember 1974 zum neuen ersten Solotänzer ernannt wurde, nachdem ich den Tanz meines Lebens getanzt hatte. Ich war einen Moment lang, für einen winzigen Augenblick in der Luft geschwebt, wie es nur Nijinsky gekonnt hatte. Und ich verstand selbst nicht, wie das hatte möglich sein können. Wie ich über Nacht so viel besser hatte werden können. Aber ich stellte es nicht mehr infrage. Nicht bis vor ein paar Monaten, als mir immer deutlicher klar wurde, dass die meisten in meinem Alter längst mit diversen Leiden ihre Karriere beendet hatten. Und ich selbst, nach fast 25 Jahren auf den Bühnen der Welt, mich noch so jung wie ein Siebzehnjähriger fühlte. Und dann sah ich ihn wieder. Den dunkelhaarigen Mann. Sein Grinsen begegnete mir in Reflexionen in Schaufenstern, Glastüren und Spiegeln in der Oper. Schließlich hörte ich zu tanzen auf, weil ich fürchtete, es würde mich in den Wahnsinn treiben. Ich hoffte, wenn ich in den Ruhestand ging, dann würde er verschwinden. Ich hatte mein Vierteljahrhundert als strahlender Stern hinter mir, aber war noch nicht bereit, den Preis dafür zu bezahlen.“ Einen Moment schwieg Andrej, blickte hinab auf seine gefalteten Finger. „Und er verschwand. Doch stattdessen hatte ich eines Morgens den Umschlag mit den Kopien in meinem Flur liegen. Jemand musste ihn unter der Tür hindurchgeschoben haben, auch wenn er dafür eigentlich zu dick war.“

Spieke riss die Augen auf. „Dann kam er nicht von einem Freund?“

Andrej schüttelte den Kopf. „Ich weiß, nicht wer mir diese Nachricht geschickt hat, und warum. Aber ich glaube, sie hat mit dem dunkelhaarigen Mann zu tun.“

Berts Faust donnerte plötzlich auf den Tisch. „Belial!“

„Belial?“, fragten Spieke und Andrej wie aus einem Mund.

„Ich kann mir nicht vorstellen, wer es sonst gewesen sein sollte. Dieser verdammte Dämon.“

Spieke wurde übel, als ihm klar wurde, dass Bert das Wort Dämon vermutlich nicht nur figurativ benutzt hatte.

„Ich übernehme den Fall - du solltest in die Sache nicht weiter reingezogen werden.“

Wollte er ihn abschieben? Das konnte er nicht zulassen. Andrej war sein Fall. „Ich stecke schon viel zu tief in der Sache, das weißt du.“

„Findest du?“ Berts Stimme war schärfer als gewöhnlich. Er zog die Augenbrauen zusammen und sah ihn herausfordernd an. „Und wie kommst du darauf?“

„Nach dem, was ich gerade gehört habe? Denkst du, dass kann ich einfach wieder vergessen und so tun, als wäre heute nichts passiert? Den ganzen Tag habe ich Leute weggeschickt, die mir weitaus weniger verrückte Geschichten aufgetischt haben. Jetzt will ich auch die ganze Wahrheit erfahren.“

Bert seufzte. „Recht hast du. Und irgendwann wirst du ohnehin in meine Fußstapfen treten.“ Er schob ihm eine Visitenkarte zu. „Er wird dir vielleicht helfen können. Mit diesem Belial hat er schon so seine Erfahrungen gemacht. Als ich von Erik die Sache mit seinem Sohn gehört habe, ist es mir kalt den Rücken runtergelaufen. Mit Belial ist nicht zu spaßen.“

Spieke blickte auf die Karte. Schlicht in Weiß, nur ein Name: Erik Rasmussen. Daneben eine Telefonnummer.

Bevor er gemeinsam mit Andrej das Zimmer verließ, wandte er sich noch einmal zu Bert. „Dann sind die Dinge, die Raphael sieht …“

Bert schüttelte abrupt den Kopf. „Es ist besser, wenn er nicht an die Dinge glaubt, die er sieht. Zu seinem eigenen Schutz. Er darf nie davon erfahren.“

Gott, in welche Sache war er jetzt nur hineingeraten?

Er hatte den Mann angerufen, ihre Situation kurz geschildert, und als der Name Belial gefallen war, hatte der Mann ihnen einen Treffpunkt genannt. Den Parkplatz einer verlassenen Lagerhalle.

Andrej saß ruhig auf dem Rücksitz, blickte über die karge Industrielandschaft, während er mit zittrigen Fingern an seiner Zigarette zog.

Spieke hätte ihn gerne in den Arm genommen - wäre es der Situation und ihrer Beziehung angemessen gewesen. Stattdessen blickte er wieder und wieder auf seine Armbanduhr, während hinter ihnen die Sonne langsam hinter den Horizont sank.

Schließlich fuhr ein verbeulter, hellblauer Fiat 1500 auf den Parkplatz - nicht die Art Wagen, die Spieke erwartet hätte. Und der Mann, der ausstieg, entsprach ebenfalls nicht seinen Erwartungen. Ein Mann, Ende vierzig oder Anfang fünfzig, dunkle buschige Augenbrauen und ein Bart, durch den sich bereits das Grau zog. Er trug einen dunkelblauen Schlapphut, verwaschene Jeans und eine beige Jacke.

„Entschuldigt die Verspätung!“, rief er ihnen mit kratziger Stimme zu.

Auf dem Rücksitz des Wagens saß ein Junge, der gebannt auf seinen Gameboy starrte. Er sah nicht einmal auf, als Erik ihm noch irgendetwas zuraunte, sondern nickte nur knapp.

Als Erik auf sie zukam, verdrehte er die Augen. „Eben wollte er noch unbedingt dabei sein, aber dann hat er ein Muh oder so gefangen. Und jetzt will er das Ding nicht mehr ausmachen.“ Er schüttelte den Kopf. „Aber besser so. Es könnte gefährlich werden.“ Er reichte Spieke und Andrej die Hand. „Ihr habt Probleme mit Belial? Mein Beileid.“

Noch einmal legte Andrej seine Geschichte dar - jetzt, wo er sie ein zweites Mal erzählte, bemerkte Spieke das Beben seiner Unterlippe und das Zittern seiner Schultern. Er stand Todesängste aus - und Spieke selbst konnte nichts für ihn tun. Gar nichts.

Als Andrej geendet hatte, schwieg Erik, rieb sich dann mit der Hand über das Gesicht.

„Und jetzt?“, fragte Spieke, als ihm das Schweigen unerträglich wurde.

Erik blickte ernst von Andrej zu Spieke und zurück. „Wir können versuchen, mit ihm zu reden. Er ist ein launisches Kind. Vielleicht lässt er ihn frei.“

„Und dafür tun wir was? Ihn anrufen?“

Erik ging zum Kofferraum, klappte ihn auf und holte einen Lederbeutel heraus. „So ungefähr.“

Eine halbe Stunde später hatte Erik inmitten der Lagerhalle mit Kreide und dunklem Öl Kreise und Muster auf den Boden gemalt. Er zog eine Streichholzschachtel aus seiner Hosentasche. „Gleich geht es los.“

„Worauf sollen wir uns gefasst machen?“ Andrejs Stimme zitterte und er tastete nach Spiekes Hand. Sein Griff war feucht und kühl. Spieke drückte seine Hand und spürte, wie Andrej sich leicht entspannte.

Erik spuckte aus. „Auf einen gelackten Burschen, dem das Grinsen in seinem Gesicht festgefroren ist.“ Er entzündete das Streichholz und ließ es in das Öl fallen. Flammen züngelten, fast bis zur Decke, bevor sie mit einem Knall herabschlugen und dann nur noch kniehoch flackerten.

Im Kreis stand jetzt ein dunkel gekleideter Mann, mit fahler Haut und schwarzem, langem und glattem Haar. Ein neckisches Lächeln lag auf seinen Lippen. „Erik? Wie hab ich mir diese Ehre verdient? Bist du sonst nicht eher froh, wenn ich deinen Weg nicht kreuze?“

Erik nickte in Andrejs Richtung. „Erinnerst du dich an ihn?“

Belial lachte. „Ob ich mich erinnere? Er ist mein Meisterwerk und bald kann ich es vollenden.“ Er rieb seine Hände aneinander. „Mein altes Ich wartet am Ende des Zeitentors schon sehnsüchtig darauf, dich in die Finger zu bekommen. Oder eher deine Leiche.“

„Löse den Handel!“, schleuderte Spieke ihm entgegen.

Belial lachte auf. „Wer bist du denn, Kleiner? Es ist ein rechtmäßige geschlossener Pakt - vielleicht war er sich damals der wahren Konsequenzen nicht bewusst. Aber seine Folgen zu Lebzeiten hat er doch zu gerne ausgekostet. Da hat er jetzt kein Recht, sich zu beklagen. Ich habe geliefert, was er wollte. Jetzt muss er nur seinen Anteil leisten.“

Spieke wollte nach vorne stürzen, aber Erik hielt ihn zurück. Er schüttelte leicht den Kopf. „Schon klar, Pakt ist Pakt. Aber warum diesen Aufwand betreiben? Es kostet dich viel Energie, ein Tor in die Vergangenheit zu öffnen. Und es ist wahnsinnig heikel, dabei keinen Fehler zu machen.“

Belial zuckte mit den Schultern. „Weil ich es kann? Und weil ich Herausforderungen liebe?“

Spieke spürte bei diesem arroganten Gehabe, wie Wut in ihm aufflammte. Er griff nach seiner Waffe. „Wag es nicht.“

Belial lachte. „Aber es ist doch schon geschehen! Seht euch nur die Fotos an, die Berichte! Die Vergangenheit kann ich doch nicht mehr ändern. Ich habe eine Legende erschaffen. So viele kleine, absonderliche Details.“ Er zog ein dünnes Gedichtbändchen aus seiner Brusttasche, kritzelte mit einem Stift kichernd auf die Rückseite des Bucheinbandes, blätterte dann darin und riss scheinbar wahllos eine Seite heraus. Dann warf er alles mit einem Lachen hoch und es verschwand in einer grauen Wolke. Belial hauchte dagegen, der Rauch umfing Andrej. Als er wieder verflog, trug Andrej einen fein geschnittenen Anzug. Ängstlich wich er ein paar Schritte zurück, sah an sich herab und schüttelte sich.

„Gefällt dir mein Geschenk? Ein teuerer amerikanischer Anzug aus dem Jahr 1948. Ist er nicht ein vortreffliches Leichentuch?“ Mit einem breiten Grinsen schüttelte er den Kopf. „Wie könnte ich das jetzt noch aus dem Gedächtnis der Welt tilgen?“ Er grinste verschlagen und wandte seinen Blick Erik zu. „Aber vielleicht könnte ich mich auf einen anderen Pakt einlassen.“

Spieke spürte, wie eine Welle der Erleichterung durch seinen Körper fuhr. Es gab eine Möglichkeit. Es gab Hoffnung. Aber Erik war weiterhin angespannt. Die Züge um seinen Mund hart.

„Ich lasse Andrej frei, wenn du mir das zurückgibst, was du mir gestohlen hast. Ich spüre, dass er hier ist, von deinen schwächlichen Bannzaubern geschützt.“

Eriks Gesicht verfinsterte sich weiter, er blickte zu Andrej. Dann senkte er seine Stimme, als er zu den beiden sprach. „Er spricht von dem Jungen, den ich dabei habe. Seinem Sohn.“ Erik schüttelte den Kopf. „Er hat das Telefongespräch mit angehört und wollte unbedingt mitkommen, als er begriff, dass es um seinen Vater ging. Ich bin immer zu sanft zu ihm. Ich hätte ihm seinen Willen nicht lassen dürfen. Aber Leichtsinn hat seinen Preis.“

Andrej blickte auf seine Füße, wandte sich dann an Belial und schüttelte den Kopf. „Nein. Ich will nicht, dass der Junge für mich geopfert wird.“ Er warf Spieke einen wehmütigen Blick zu. „Danke, dass du alles für mich versucht hast.“

Spieke schmeckte bittere Galle. „Aber das geht doch nicht. Nicht jetzt. Wir können doch nicht …“

Belial fuhr sich durch das lange schwarze Haar. „Ihr könnt mich nicht lange aufhalten. Das weiß Erik ganz genau. Dieser Bannkreis wird mich noch bis Mitternacht gefangen halten. Und danach werde ich kommen und ihn holen. Ihn oder Nikolaj, wenn ihr zu einem Handel bereit seid.“

Spieke dachte an den Jungen, der gedankenverloren auf Eriks Rücksitz saß und mit dem Gameboy daddelte. Es ging hier um das Wohlergehen eines unschuldigen Kindes. Doch das änderte nichts an dem, was er gerade fühlte. Denn es ging auch um Andrej. „Ja“, platzte er hervor.

„Nein“, warfen Andrej und Erik wie aus einem Mund ein.

Erik warf Spieke einen finsteren Blick zu, wandte sich dann wieder an Belial. „Er hat kein Recht, Handel über Nikolaj abzuschließen. Genauso wenig, wie ich, denn das könnte nur der Junge selbst. Aber nur über meine Leiche.“

Belial fauchte und entblößte spitze Eckzähne, sein Schatten wuchs, Hörner ragten aus seinem Kopf. „Das kannst du haben, alter Mann, eines Tages. Ich bin unsterblich, ich habe Zeit.“ Er schnalzte verächtlich mit der Zunge. „Ganz im Gegensatz zu eurem Andrej.“

Andrej drehte sich um, packte Spieke am Ärmel. „Lass uns gehen.“

„Aber aufgeben?“

Andrej schloss die Augen. „Ich hatte das Leben, von dem ich immer träumte. Und habe ich nicht sogar mehr? Ich werde unter meinem Namen als großer Künstler am Balletthimmel unvergessen bleiben. Und als Somerton-Mann werde ich der Welt ewig Rätsel aufgeben. Wer kann von sich schon behaupten, doppelt zum Mythos zu werden? Könnte ich mir mehr wünschen?“ Auf seinen Lippen lag ein unbestimmtes Lächeln. Melancholisch, traurig oder einfach verzweifelt.

Mehr. Spieke konnte sich so viel mehr vorstellen. Dinge, die nicht mehr geschehen würden. Er griff nach der zitternden Hand und ließ sie erst los, als Belial sie ihm entriss.

Das Schutzengelhaus

Das Mädchen sah aus, als würde es nur schlafen.

Sie lag im Flur, auf dem Fußboden, die Hände über der Brust gefaltet und die Augen geschlossen. Ihre blasse Haut wirkte gelblich im Mondlicht, welches durch das eingeschlagene Fenster in das alte Gebäude drang.

Die beiden Jungen standen um sie herum, starrten erst sie, dann sich gegenseitig an. „Glaubst du …“, flüsterte einer von ihnen und trat von einem Fuß auf den anderen. Er zitterte am ganzen Körper wie Espenlaub, obwohl es eine laue Sommernacht war.

Der andere machte einen Schritt auf das Mädchen zu, stieß sie mit der Schuhspitze an. „He du!“

Er hinterließ schlammige Spuren auf ihrem T-Shirt, aber sie rührte sich nicht.

„Wir hätten nicht hierher kommen sollen“, flüsterte der erste wieder, obwohl sie vollkommen allein auf dem großen Grundstück waren. Oder sein sollten. Sein Blick wanderte zurück zu dem Fenster, aus dem sie mit einem Brecheisen, dass sie aus der Werkstatt des Vaters gestohlen hatten, die Bretter herausgebrochen hatten, mit denen man es vernagelt hatte, und durch das sie dann in das alte Schutzengelhaus geklettert waren.

Sie hatten Geschichten über diesen Ort gehört. Über die schrecklichen Verbrechen, die im Krieg hier geschehen waren und ihre Neugier hatte sie angestachelt, einzudringen und sich hier umzusehen. In der grausigen Erwartung, einem Geist zu begegnen, der sein schreckliches Leid beklagte. Der Gedanke hatte sie in eine kindliche Euphorie versetzt. Jetzt jedoch war die Euphorie verpufft.

Sie hatten keinen Geist gefunden, sondern eine Leiche.

„Wir sollten verschwinden“, stammelte der zweite. „Bevor …“

Er beendete den Satz nicht mehr, weil etwas Kaltes seinen Nacken berührte. Kühl und feucht und mit dem Geruch von Schwefel. Er schrie und stürzte zum Fenster, drehte sich noch einmal zurück zu seinem Freund.

Der Freund stand dort allein, starrte etwas in der Dunkelheit an, etwas, was so dunkel war, dass es jedes Licht verschlang.

Sein Freund hatte die Augen weit aufgerissen, den Mund zu einem Schrei verzerrt, aber er rührte sich nicht.

„Komm“, schrie er ihm vom Fenster zu.

Doch sein Freund stand wie versteinert. In panischer Angst stürzte er alleine aus dem Fenster und verschwand in der Dunkelheit des Waldes, der die alte Kinderfachabteilung Waldniel umgab.

Nach 60 Jahren hatte sie wieder das Leben zweier Kinder verschlungen.

+++

Erik Rasmussen blickte hinab auf die Tatortfotos, die ihm sein Kontakt bei der lokalen Kripo zugeschoben hatte. Ein Mädchen, vielleicht sechzehn, und ein Junge, der höchstens zwölf war, lagen nebeneinander am Boden, die Augen geschlossen, das Gesicht ausdruckslos und die Hände über der Brust gefaltet.

Der näselnde Mann, dessen Name Erik sich nie merken konnte, nahm die Brille ab und massierte die Nasenwurzel. „Die Bevölkerung macht uns die Hölle heiß, weil wir keine Antworten für sie haben. Deswegen hoffe ich, dass Sie mir etwas sagen können.“

„Woran sind sie gestorben?“

Der Mann seufzte. „Vor Angst. Sie haben sich im wahrsten Sinne zu Tode erschreckt.“

Vielleicht war es ein Nachtmahr. Aber dafür sahen sie zu friedlich aus. „Wer hat sie so hingelegt?“

„Wenn wir das wüssten. Der Freund des Jungen, unser einziger Zeuge, sagt, dass ihn etwas im Nacken berührt hat und er dann schreiend weggelaufen ist. Ich glaube, da ist etwas, was er uns nicht sagt – aber nein, ich glaube nicht, dass er sie umgebracht hat. Sie hätten das Kind sehen müssen.“

Erik nickte, packte die Akte in seinen Aktenkoffer. „Ich werde mir die Sache ansehen.“

Und eine Antwort finden.

+++

Nikolaj knallte die Tür des verbeulten, hellblauen Fiat 1500 hinter sich zu und blickte auf das imposante Anstaltsgebäude vor ihm. Mit seiner schmutzig-braunen Fassade und den dutzenden zerschlagenen Fenstern, die ihn wie hungrige Augen ansahen, wirkte es, als wäre es einem Albtraum entsprungen. Auf dem Weg hatte Nikolaj einige Informationen über das Haus gelesen, die der vertrocknete Herr Hubert aus dem Archiv zusammengesucht hatte. Mehr als einmal hatten sich ihm die Nackenhaare bei dem Gedanken aufgestellt, was sich hier zugetragen hatte.

„Das Kind ist nicht abrichtfähig.“

Dieser Satz ließ ihn nicht los und löste eine Übelkeit tief in seinem Magen aus. Was wäre mit ihm geschehen, wenn es ihn in eine solche Einrichtung verschlagen hätte? Hätten sie erkannt, was mit ihm nicht stimmte und ihn ebenfalls als nicht abrichtfähig klassifiziert?

Er schauderte und drängte die Vorstelllung zurück.

Gleich, wie grauenhaft das alles war, konnte er dennoch nichts daran ändern, dass sich ein breites Grinsen auf sein Gesicht gestohlen hatte, das partout nicht mehr verschwinden wollte. Das erste Mal nahm sein Ziehvater Erik ihn mit zu einem seiner Fälle, damit Nikolaj bei den Ermittlungen helfen konnte. Seit Nikolaj alt genug gewesen war, wirklich zu verstehen, was Erik beruflich tat, hatte er immer mitgehen wollen, aber meistens hatte Erik ihn im Hauptquartier zurückgelassen oder wenn, dann auf die Rückbank des alten Wagens verbannt. Jetzt jedoch, wo nur noch wenige Monate zwischen Nikolaj und seiner Volljährigkeit standen, hatte Erik anscheinend beschlossen, dass es Zeit für eine Feuertaufe war.

Nikolaj würde ihm keine Schande machen, sondern ihm beweisen, dass er dieses Vertrauen verdiente.

Erik stieg schwerfällig aus dem Wagen aus. Obwohl er es nie zugab, machte ihm in letzter sein Knie wieder zu schaffen. Schmerzlich wurde Nikolaj bewusst, dass sein Ziehvater auch älter wurde. Irgendwann würde Nikolaj diese Schlachten alleine schlagen müssen.

Um Erik nicht zu kränken, ließ Nikolaj diese ersten Zeichen der Gebrechlichkeit unkommentiert und überspielte es mit Aufregung, mit Enthusiasmus, als er an seine Seite eilte, den Arm um seine Schultern legte und damit seinem schwankenden Stand halt gab. »Und, was machen wir jetzt?«, plapperte er los und ging neben Erik in Richtung des Eingangs des Gebäudes, das als Schutzengelhaus bekannt war und in dem die Leichen gefunden worden waren.

»Wir sehen uns in Ruhe den Tatort an und hoffen, dass uns etwas Ungewöhnliches auffällt, was den Augen gewöhnlicher Ermittler entgangen sein könnte.« Er warf Nikolaj einen Seitenblick zu. »Vielleicht bemerkst du ja etwas. Spürst etwas Übernatürliches. Wir wissen immer noch zu wenig über deine Fähigkeiten.«

Knapp nickte Nikolaj und presste die Lippen fest aufeinander. Ging es Erik darum? Um den Teil seiner Fähigkeiten, der ihn als nicht menschlich auszeichnete? Um das dunkle Erbe seines dämonischen Vaters.

Der Gedanke schmeckte bitter. Die letzten Jahre hatte er alles gelernt, was einen guten Jäger ausmachte, gerade um nicht auf diese Fähigkeiten zurückgreifen zu müssen. Bisher hatte er immer geglaubt, Erik wäre froh darüber, dass er sie kaum einsetzte. Dass er sich bewusst von dieser Seite seines Erbes abgewandt hatte.

Doch in einem Punkt hatte Erik recht: Sie wussten viel zu wenig von Nikolajs Fähigkeiten. Am wenigsten, ob er sein volles Potenzial überhaupt schon erreicht hatte. Neue Fähigkeiten traten immer zufällig auf.

Einmal, als Erik ihm Hausarrest erteilt hatte, war Nikolaj wütend geworden und wollte so sehr aus seinem Gefängnis ausbrechen, dass er sich in Rauch aufgelöst und zwischen den Ritzen entfleucht war. Gleich im Flur hatte er wieder seine Gestalt angenommen, aber hatte gezittert und war weinend zu Emilia, die ihn beruhigt hatte. Alles wäre in Ordnung, sagte sie ihm, wieder und wieder. Aber es fühlte sich nicht so an. Nachdem er seine Kräfte das erste mal eingesetzt hatte, schien etwas in seinem Inneren verändert zu sein, wenngleich er nicht den Finger darauf legen konnte, was. Als wäre etwas verloren gegangen. Er fürchtete sich so sehr davor, noch mehr von diesem Etwas zu verlieren, dass er sich schwor, seine Fähigkeiten nur im äußersten Notfall einzusetzen. Damals war er erst zehn Jahre alt gewesen, aber er hatte den Schwur gehalten, obwohl das bedeutete, seinen Hausarrest immer brav abzusitzen.

Auch wenn keine Gefahr von ihm ausging, hatte Nikolaj immer versucht, seine Kräfte zu unterdrücken, sie soweit zu regulieren, wie er konnte und jeden Funken Magie in sich zu ersticken. Erst durch Emilia, die ihm wie eine zweite Mutter war, gelang es ihm in letzter Zeit besser, sich seinen Kräften zu öffnen und sie zu erproben. Dennoch wollte er vor allem eines: ein normaler Mensch sein, nicht anders, als die anderen. Er wollte keinen Vorteil daraus schlagen, besonders zu sein.

Er wollte nicht dafür gehasst werden. Die Jäger verabscheuten nichts mehr als Dämonen; Erik hasste keinen von ihnen mehr als Nikolajs Vater.

Was hatte es dann zu bedeuten, dass Erik jetzt von ihm verlangte, diese dämonischen Fähigkeiten einzusetzen? Nikolaj schluckte den Speichel herab, der sich beim langen Grübeln in seinem Mund gesammelt hatte. »Wie gefährlich ist das Wesen, das du hier erwartest?«

»Das Gefährliche ist, dass ich nicht weiß, was ich hier erwarte.«

+++

Der Flur, in dem die Leichen gefunden worden waren, lag verlassen und still. Ohne die Klebebandumrisse und die vereinzelten, flatternden Reste vom Absperrband hätte Nikolaj geglaubt, dass dieser Ort bereits seit Jahrhunderten verlassen war. Er schauderte und rieb sich über die nackten Oberarme.

Die beiden Umrisse am Boden waren so zierlich und klein, dass es Nikolaj unwirklich erschien, dass es sich dabei um die letzten Spuren zweier Menschen handelte. »Kinder sind so zerbrechlich«, murmelte er und erwartete halb, dass Erik grummelnd Nikolajs Alter kommentieren würde. Doch als er aufsah, blickte sein Ziehvater ihn aus ernsten Augen und mit zusammengepressten Lippen an, bevor er knapp nickte.

»Hier hat das Wesen ihnen aufgelauert. Was fällt dir auf?«

Sollte das ein Test werden? Er hatte die Tatortfotos gesehen und verglich sie mit der Wirklichkeit, die doch immer so viel mehr an Tiefe besaß. »Hier gibt es viele Fenster, doch sie sind von innen verrammelt. Sperren Menschen ebenso aus wie das Licht.« Er blickte zu dem Fenster, durch das die Jungen eingestiegen waren. »Weiß man schon, wo das Mädchen hereinkam?«

Erik schüttelte den Kopf. »Die Spuren lassen keine sichere Aussage zu. Sie war noch nicht lange Tod, wahrscheinlich ist sie nur ein, zwei Stunden vor dem Eindringen der Jungen gestorben. Doch sie hat sich viel länger als die beiden im Gebäude aufgehalten. Sie ist durch das gesamte Gebäude gestromert - vom Keller bis auf die erste Etage. Wenn alle Spuren im Staub wirklich von ihr sind, dann ist sie mehrmals alle Gänge auf und ab gegangen. Mehrere der Fenster auf ihrem Weg waren eingeschlagen. Durch die hätte sie hereinkommen können.«

Warum war sie hierher gekommen? Hatte sie sich auch nur umsehen wollen, wie die beiden Jungen? Oder hatte sie sich so genau umgesehen, weil sie nach etwas bestimmten gesucht hat? Oder sich vor etwas verstecken wollte? »Wir sollten ihren Spuren folgen.«

»Aber erst sollten wir uns hier weiter umsehen.«

»Der Boden ist staubig. Man sieht die Fußspuren ziemlich gut darauf«, fuhr Nikolaj fort. »Was auch immer sie getötet hat, hat keine Spuren hinterlassen. Außer es trug Herrenschuhe in den Größen 43 oder 46.« Er schnupperte. »Der Geruch hängt nur noch sehr schwach in der Luft, aber ich rieche Schwefel. Oder vielleicht bilde ich mir das auch nur ein, weil man immer sagt, dass Dämonen den Geruch von Schwefel zurücklassen.«

»Nicht nur Dämonen. Aber ja, der Schwefelgeruch ist den Ermittlern ebenfalls aufgefallen. Sie haben es nur nicht in den Akten vermerkt, weil es ihnen zu abstrus schien. Der Junge, der überlebt hat, erwähnte es jedoch ebenfalls in seiner Aussage. Noch etwas?«

Nikolaj verneinte und deutete auf die schmalen Fußspuren, die nur von dem Mädchen stammen konnten. »Wir sollten ihnen folgen«, schlug er erneut vor, diesmal mit mehr Nachdruck.

Erik sah sich noch einmal aufmerksam um. »Bist du sicher, dass du nichts übersehen hast?«

»Das bin ich.«

»Ganz sicher?«

Hatte Nikolaj etwas wichtiges übersehen? War hier irgendetwas, was er hätte bemerken sollen?

Erik trat von einem Fuß zum anderen, hatte die Schulter hochgezogen, als wäre er nervös. Wie untypisch. Immer wieder schielte er in Nikolajs Richtung, knetete dabei die Hände.

Er schien ihren Aufbruch hinauszuzögern. Aber warum?

Draußen dämmerte es bereits. Nachts würde dieser Ort gefährlich werden.

Unschlüssig, ob er nicht doch etwas übersehen hatte, senkte er den Blick zu seinen Füßen und rieb sich den Nacken.

Dann begriff er.

Er stand genau an der Stelle, an der der Junge gestorben war. Wo vermutlich auch das Mädchen gestorben war.

»Ich bin nicht hier, um dir bei den Ermittlungen zu helfen, nicht wahr?«, presste Nikolaj hervor und war erstaunt, wie wütend er klang. »Du hast mich nur als Lockvogel mitgenommen.«

Ertappt räusperte Erik sich. »Nikolaj, reg dich bitte nicht auf. Du passt nun mal ins Profil. Ich hab dir das nicht gesagt, weil ich dir keine Angst machen wollte. Ich bin sicher, dass du nicht in Gefahr bist.« Erik wischte sich mit deinem Taschentuch den Schweiß aus dem Gesicht und blickte sich noch einmal hektisch um. »Denke ich.«

Angst. Tse. Er hätte keine Angst gehabt. Darum ging es Erik doch gar nicht. Das Gefühl des Verrats brannte in seiner Seele wie Säure und er brachte kein Wort heraus. Was hatte er sich nur dabei gedacht, zu glauben, Erik würde seinen Wunsch wirklich ernst nehmen.

Er wandte sich ab, schloss die Augen und atmete schwer.

»Nikolaj!«

»Was?«, keifte er. Da spürte er etwas Kaltes in seinem Nacken. Wie der Junge erzählt hatte. Er hätte Angst empfinden müssen, aber die Wut ließ alle anderen Gefühle verglimmen.

In aller Ruhe drehte er sich um und sah das Monster an.

Es bestand aus nichts anderem als schwarzem, wabernden Rauch. Nein, nicht Rauch. Kochender Teer, der sich in jedem Augenblick neu verformte. Ein klaffender Mund, gaffende Augen rissen vor ihm unförmig auf.

Nur beiläufig nahm Nikolaj die Schüsse war, die neben ihm donnerten und durch das Monster glitten, als wäre es nicht da.

Schwarze Fäden lösten sich wie Fangarme aus dem unförmigen Leib. Sie tasteten in Nikolajs Richtung, doch bevor sie ihn berührten, zuckten sie zurück und nach einem Wimpernschlag war das Monster wieder verschwunden.

+++

»Du hättest mich einweihen müssen. Ich hätte keine Angst gehabt.«

»Aber vielleicht hättest du dich verdächtig verhalten und das Monster abgeschreckt.«

»Das habe ich ja wohl auch so geschafft.«

Die ganze Rückfahrt über ging es so hin und her.

Erik seufzte. »Wärst du mitgegangen, hätte ich es dir gesagt?«

Ohne darauf zu antworten, wandte Nikolaj sich ab, starrte aus dem Fenster und verschränkte die Arme über der Brust. Vielleicht, vielleicht auch nicht. Doch zumindest wäre es dann seine eigene Entscheidung gewesen.

Und er wäre jetzt nicht so verdammt wütend. »Warum traust du mir nicht zu, wirklich von nutzen zu sein?«

»Du bist noch ein halbes Kind. Das ist zu …« er biss sich auf die Zunge. Die Ironie darin, Nikolaj als Lockvogel zu nutzen, ihn aber gleichzeitig vor den Gefahren der Arbeit schützen zu wollen, war ihm wohl auch aufgegangen. »Du bist nicht einmal mit der Schule fertig. Du sollst eine Ausbildung machen oder ein Studium absolvieren. Du sollst Perspektiven haben.«

»Erik, ich bin ein Halbdämon. Ich habe nur diesen einen Platz, an den ich gehöre und nur ein einziges Ziel, das ich verfolge.« Er sah seinen Vater in Gedanken vor sich und schmeckte Galle. »Wenn du mir andere Perspektiven hättest geben wollen, hättest du mich nicht im Hauptquartier großziehen sollen. Zwischen Dämonenjägern, Vampiren und Hexen.«

»Das war der einzige sichere Ort für dich.«

»Und es wird immer der einzige sichere Ort für mich bleiben.«

Erik seufzte abermals. »Du bist einfach noch zu jung.«

Das war er nicht und das würde er ihm beweisen.

+++

Nikolaj hatte sich noch nie nachts aus dem Hauptquartier geschlichen, aber es war einfacher, als er erwartet hatte.

Ihre Belegschaft war in den letzten Jahren stark ausgedünnt und Nikolaj musste nur darauf achten, den beiden Vampirinnen nicht in den Fluren zu begegnen. Er wartete, bis er sicher war, dass Thilda im Labor und Emilia beim Kampftraining war, ehe er von seinem Zimmer zum Aufzug schlich.

Er lauschte immer, wenn er an einem der bewohnten Zimmer vorbeikam, hörte aber nur ruhiges Atmen oder Schnarchen.

Als er schließlich zitternd auf dem Parkplatz stand, sah er sich unschlüssig um. Den blauen Fiat konnte er nicht nehmen. Erik hatte den Schlüssel und Nikolaj keinen Führerschein.

»Das hier ist ein Notfall«, flüsterte er sich zu, schlang die Arme noch fester um sich und schloss die Augen. Er stellte sich das Schutzengelhaus vor, in jedem kleinen Detail, an das er sich erinnerte. Die Scherben am Boden, das gesplitterte Holz in den Fenstern. Das Gefühl des staubigen Bodens unter seinen Füßen, der Wind, der durch die Ritzen im Gebälk pfiff. Der abgestandene, tote Geruch, der in allem hing. Er stellte sich deutlich vor, wie er dort wieder stand.

Und dann war er der Wind, der sich durch die Ritzen quetschte.

Als er die Augen wieder öffnete, stand er an der Stelle, wo die beiden Kinder gestorben waren. Er zitterte, fror und ihm war erbärmlich übel. Halt suchend stützte er sich gegen die Wand ab und kämpfte gegen den Schwindel und den Drang, sich zu übergeben, an. Er siegte nur gegen den Schwindel.

Aber er hatte sein Ziel erreicht.

In der völligen Dunkelheit des Neumondes, die das Gebäude umgab, wirkte es noch schauerlicher als bei Tage. Nikolaj kramte die Taschenlampe aus seinem Rucksack und knipste sie an. Der flackernde Lichtkegel war gerade hell genug, dass er den Spuren des Mädchens, die vom Tatort wegführten, folgen konnte.

Er kannte ihren Namen nicht, wurde ihm da schmerzlich bewusst. Er hatte nicht gefragt, in den Akten nicht darauf geachtet, auch nicht bei den Jungen. Denn ein Name machte sie zu echten Menschen und das machte die Sache noch schrecklicher.

Jetzt bedauerte er, während er ihren Schritte folgte, dass er sie nur als das tote Mädchen kannte.

Er folgte ihr durch den Flur, an hohen Fenstern vorbei, die einen Blick auf die düstere Neumondnacht freigaben. Wind streifte kühl seine Wange und klang wie ein Flüstern. Einzelne Wortfetzen, die keinen Sinn ergaben.

Ein Trick seines Verstandes, nach dem langsam die Angst griff.

Doch je weiter er dem Flur folgte, umso deutlicher glaubte er, sie zu hören. Die Stimmen von Kindern, die miteinander flüsterten und weinten. So durcheinander, dass sie zu einem beständigen Hintergrundrauschen verschmolzen. Seine Nackenhaare stellten sich auf, und sein Magen krampfte sich zusammen.

Konnten es wirklich die Geister der Kinder sein, die hier drin gestorben waren, weil jemand ihr Leben nicht lebenswert genug fand? Weil sie in einer Welt, in der nur das Ideal existieren durfte, keinen Platz fanden?

Versunken in Gedanken bemerkte er erst, dass er die Spuren des Mädchens aus den Augen verloren hatte, als er am Ende des Ganges angelangt war. Er kehrte um und fand sie wieder: sie führten eine schmale Treppe hinab in den Keller. In pechschwarze Dunkelheit hinein.

Nikolaj richtete den Strahl seiner Taschenlampe die Treppe hinab, doch das dünne Lichtchen wurde von der Dunkelheit verschluckt. Mühsam kämpfte er das Zittern in seinen Knien nieder und stieg hinunter. Am Fuß der Treppe angekommen atmete er auf, obwohl er keine Erleichterung spürte.

Er schwenkte die Taschenlampe durch den Raum vor ihm. Einen Moment blieb sie an einer Stelle der Wand hängen, reflektierte glänzend rot.

Erschrocken stolperte er zurück, stieß gegen die Stufen und setzte sich mit einem Plumpsen darauf. Instinktiv gruben seine Finger sich in den Stoff seines Hemdes, gleich über seinem rasenden Herzen.

Er hob die Taschenlampe wieder an und richtete sie auf die gegenüberliegende Wand.

Sie waren immer noch da.

Buchstaben aus Blut. Verwischte, winzige Handabdrücke.

Angst! Hilfe!

Nur zwei Worte in kräftigem, tiefen Rot, das im Licht glänzte, als wäre es noch feucht.

Nikolaj atmete stoßweise, kämpfte sich schließlich auf die Beine und ging schlotternd auf die Wand zu. Als er eine Armlänge vor ihr stand, streckte er die Hand aus und berührte mit den Fingerspitzen zaghaft die Buchstaben. Sie waren feucht, doch als er an seinen Fingern roch, erkannte er nicht den charakteristischen Geruch von Blut, sondern den von Verwesung. Faulig und süß strömte er von seinen Fingern, füllte seine Nase. Der Gestank wurde so schwer, so erdrückend, dass Nikolaj kaum mehr Luft bekam. Er schwankte zur Seite, die Taschenlampe rutschte ihm aus der Hand und landete mit einem Klirren auf dem Boden. Das Licht erstarb.

Ohne nachzudenken, rannte Nikolaj los.

Tiefer in die Dunkelheit des Kellers.

+++

Keuchend und stolpernd kam Nikolaj zum Stehen, lehnte sich gegen die Wand, rutschte daran herab und kauerte sich eng dagegen. Die Knie angezogen und die Arme fest um sie geschlungen. Er hörte nichts außer sein eigenes rasselndes Atmen und sein Herzrasen. In der Finsternis sah er nichts, gleich wie sehr er sich anstrengte.

Aber er spürte etwas.

Das kühlfeuchte Prickeln in seinem Nacken. Und die Präsenz des Monsters, die um so vieles Mächtiger als beim letzten Mal war.

Was war diesmal anders, fragte er sich, während seine Zähne klackerten. Angst. Diesmal hatte er panische Angst.

Das Mädchen und der Junge waren vor Angst gestorben.

Das war es, was dieses Monster stärker machte, wovon es sich ernährte.

Der Angstfresser war wieder dicht vor ihm. Er hörte das Schmatzen von Mund und Augen.

Das letzte Mal hatte er von Nikolaj abgelassen, weil er keine Angst hatte, weil er keine Nahrung bot.

Nikolaj musste sich beruhigen.

Doch die Angst war wie ein rosafarbener Elefant. Je mehr er versuchte, sie aus seinen Gedanken zu verbannen, umso stärker wurde sie. Stattdessen versuchte er an etwas Schönes, etwas Positives zu denken. Aber er konnte sich an nichts erinnern, das nicht von Angst und Sorge befleckt war. War da wirklich nichts in seiner Kindheit und Jugend, an das er sich klammern konnte?

Einen Moment flackerte etwas auf. Hell und strahlend. Kastanienbraune Locken, die seine Nase kitzelten, ein breites strahlendes Lächeln, der Geruch von Orangen. Starke Arme, die ihn festhielten, ihm Schutz gaben. Seine Eltern?

Das Flackern erstarb, sobald er wieder klare Gedanken formte, und die Angst zog ihn wieder in eine kalte Umarmung.

»Bald ist es vorbei«, flüsterte eine eisige Stimme an seinem Ohr. »Bald ist deine Seele mein.«

Etwas schleimiges berührte seine Wange, krabbelte über sein Gesicht, zu seinem Mund, den er vor Schreck aufgerissen hatte, glitt in seine Kehle.

Ich werde sterben. Ich werde sterben. Ich werde sterben.

Dann schrie er vor Schmerzen.

Und dann schrie der Angstfresser, glitt von ihm fort.

Nikolaj würgte, als die Tentakel aus seinem Hals glitt, fiel nach vorne auf die Knie und übergab sich.

Hitze berührte seine Wange. Der Angstfresser jaulte immer noch, und jetzt brannte er, brannte gleißend hell.

Nikolaj rückte von ihm ab.

Die eisige Stimme flüsterte, während der Angstfresser starb, wiederholte die gleichen Worte unentwegt: »Was bist du? Was für ein verteufeltes Monster bist du?«

+++

Er hatte das Bewusstsein verloren. Das begriff er, als jemand ihn an den Schultern wach rüttelte. Erik.

Sorgenfalten zerfurchten sein Gesicht. »Du dummer Junge!«

»Es ist tot«, murmelte er, »Ich habe es getötet.«

Ein dunkler Teil von mir.

»Aber wie?«

»Da hat sich wohl eine Fähigkeit von mir gezeigt, von der wir noch nichts wussten. Wie praktisch.« Nikolaj zuckte mit den Schultern. »Das Wesen hat sich von Angst ernährt, vielleicht war ich ihm einfach nur zu furchtlos.«

Erik schien zu ahnen, dass dort mehr war, doch er sprach es nicht aus, drängte nicht. »Angst sagst du? Wie lange das Wesen hier wohl schon gelebt und sich von der Angst der Dutzenden Kinder ernährt hatte, die in diesen Mauern gelitten hatten und schließlich ihren Tod fanden?« Er schüttelte sich. »Aber jetzt ist es vorbei.«

»Endgültig.«

Sie sprachen nie wieder über diesen Tag.

Über das erste Monster, das Nikolaj erlegte.

Der Frieden im alten Schutzengelhaus war wieder eingekehrt, doch Nikolaj bezweifelte, dass er jemals wieder in seiner Seele einkehren würde.

Wintertraum

Bei jedem Besuch im Archiv überkam Nikolaj eine uncharakteristische Nervosität, die sich mit jedem Augenblick in dem staubigen, erdrückenden Bunker ins unermessliche steigerte. Heute war jedoch nicht Herr Huberts strenger Blick über den schwarzen Rand seiner Hornbrille hinweg dafür verantwortlich, dass Nikolaj feuchte Hände und zitternde Knie bekam.

Heute lag es an einem jungen Mann mit haselnussbraunen Augen, lockigem Haar und einem unverschämt charmanten Lächeln, der ihm gerade erklärt hatte, dass er Noel Winter hieß und nach Herrn Huberts unerwarteten Kündigung alsbald dessen Stelle übernommen hatte.

»Wie kann ich Ihnen weiterhelfen?«, fragte er höflich, aber in seinen Augen lag ein belustigtes Funkeln.

»Äh, Ähm.« Nikolaj rieb sich über den Nacken, der zu glühen schien. Es verwunderte ihn, dass sein Schweiß nicht gleich verdampfte. »Ich bringe ein paar Zeitungsartikel und Berichte zu unserem letzten Fall, dem …« Linkisch zog Nikolaj das oberste Blatt im Ordner hervor. »Dem Banshee-Mord.«

Für einen flüchtigen Moment berührte Noels Hand Nikolajs, als er ihm die Papiere abnahm. »Vielen Dank. Sonst noch etwas?«

Nikolajs einzige Gedanken drehten sich um das prickelnde Kribbeln an der Stelle, wo sich ihre Hände berührt hatten. Er schüttelte stumm den Kopf, drehte sich um und ging ohne ein weiteres Wort.

Hinter ihm lachte Noel. »Dann bis zum nächsten Mal!«, rief er ihm nach, wobei die letzten Worte vom Zuschlagen der Archivtür fast übertönt wurden.

Nikolaj schluckte den Speichel herab, der sich in seinem Mund angesammelt hatte. Ungewöhnlich viel Speichel, so als hätte er gerade voller Vorfreude ein schmackhaftes Festtagsmenü betrachte.

Und in gewisser Weise hatte er das ja auch. Noel Winter war der hübscheste junge Mann, den Nikolaj in den 19 Jahren seines bisherigen Lebens gesehen hatte.

***

»Ich glaube, ich bin verliebt.« Kleinlaut saß Nikolaj auf Emilias Bett und zeichnete mit der Schuhspitze zusammenhangslose Formen in den grauen Teppichboden.

Milde lächelte Emilia ihn an. Etwas Mütterliches lag in ihrem Blick, dass nicht zu ihrem mädchenhaften Gesicht passen wollte. Sie nahm seine Hand und drückte sie. »Glaubst du das, oder weißt du es nicht eher?«

Das war eine sehr gute Frage.

Seit der ersten Begegnung mit Noel waren zwei Wochen vergangen. Sie hatten sich noch ein paar Mal im Archiv gesehen, aber weitaus öfter in der Kantine, nie jedoch mehr als ein paar Floskeln und höfliche Grüße ausgetauscht.

Trotzdem wusste Nikolaj inzwischen sehr viel über Noel - heimlich hatte er in Eriks Büro einen Blick in die Personalakte geworfen.

Noel war vier Jahre älter, schon 23 und damit ein richtiger Erwachsener. Nicht so ein Grünschnabel wie Nikolaj, der, wenn er ehrlich war, nur so tat, als blickte er bei allem durch. Gerade erst hatte Nikolaj seine inoffizielle Ausbildung zum Dämonenjäger angefangen und noch nichts von der Welt gesehen, was weit über das Ruhrgebiet hinausging.

Noel dagegen war mit seiner Mutter, einer hochgestellten weißen Hexe, seit seiner frühesten Jugend um die Welt gereist, hatte in Paris, London, Moskau gelebt. Er hatte kein normales Leben geführt, genauso wenig wie Nikolaj, aber Noel hatte ein Leben geführt. Voller Abenteuer und fremder Welten, von denen Nikolaj nur träumen konnte.

Aber wenigstens etwas hatten sie gemeinsam: Sie waren beide keine richtigen Menschen. Wobei Nikolaj mit seinem Dämonenvater das weitaus härtere Los gezogen hatte.

Diese Informationen waren allerdings nur Puzzleteile. Erst zusammengesetzt und ergänzt durch Noels sanfte Stimme, das neckische Lächeln, welches seine Lippen nie verließ und durch die Eleganz, die in jeder seiner Bewegungen lag, ergaben sie ein perfektes Ganzes, das Nikolaj in seinen Bann geschlagen hatte.

»Ich bin verliebt«, murmelte er, »Was mach ich jetzt?«

Emilia hatte fast sechshundert Jahre gelebt – irgendeinen Rat würde sie wissen. »Für den Anfang wäre es keine schlechte Idee, wenn du überhaupt mal Zeit mit ihm verbringst. Wie oft habt ihr denn miteinander geredet? Außerhalb der Arbeit?«

Nikolaj starrte auf seine Hände, zuckte mit den Achseln. »Er hat mich schon so drei, viermal gegrüßt. In den Gängen.«

Emilia kicherte. »Ich glaube nicht, dass das als Gespräch zählt.«

»Aber ich werde nervös, wenn ich in seiner Nähe bin. Selbst wenn ich ihn nur für die Arbeit sehe. Und du weißt, dass ich kein Verfechter von Small Talk bin.«

»Nein, das bist du nicht. Es wird allerdings nichts passieren, wenn du nicht mit ihm redest. Gelegenheiten muss man beim Schopfe packen – sonst ziehen sie ungenutzt an einem vorbei. Und man bereut es den Rest seines Lebens. Willst du das?«

Nikolaj dachte an Noels Lächeln. »Nein.«

***

»Willkommen zurück in meinem Reich«, begrüßte Noel ihn am nächsten Abend, als Nikolaj unter einem Vorwand wieder hinab ins Archiv gestiegen war. »Womit kann ich dir heute helfen? Das Du ist doch okay, oder?«

»Kl-klar.«

»Sehr schön.« Noel lächelte breit, was auf seinen geschwungenen Lippen unverschämt sexy aussah.

Könnte Nikolaj ihn einfach nur die ganze Zeit so ansehen, wäre er schon zufrieden. Das war jedoch nichts, was er Noel auf die Nase binden wollte. Er wollte ja nicht mit der Tür ins Haus fallen. Außerdem hatte er sich einen Plan zurechtgelegt.

»Ich mache ja gerade meine Ausbildung« Er scharrte mit den Füßen. »Da würde ich gerne mein Wissen über verschiedene Monster noch etwas vertiefen. Damit ich der Arbeit besser gewappnet bin.«

»Und ich soll dir helfen, die richtigen Bücher zu finden?«

Nikolaj nickte, wippte auf den Füßen auf und ab, ging dann um Noels Schreibtisch und lehnte sich ganz gewagt dagegen. »Das wäre eine große Hilfe.«

Noel lehnte sich in seinem Schreibtischstuhl zurück und blickte zu Nikolaj auf. Verdammt, hatte er lange, dichte Wimpern. »Wir hatten noch nicht wirklich Gelegenheit, uns zu unterhalten und besser kennenzulernen.«

Nikolaj verstand nicht, wie Noel darauf kam, das jetzt anzusprechen, aber für den Moment war ihm das schnuppe. Immerhin lief es besser, als gedacht.

Bis auf die Tatsache, dass er in Schweiß ausbrach. Er räusperte sich. »Ja, das stimmt.«

»Komisch eigentlich, wo hier doch gar nicht mehr so viele Leute arbeiten.«

Worauf spielte er an?

Dass ihr Personal ausgedünnt war, war nicht abzustreiten. Nur noch ein gutes Dutzend Ermittler waren fest eingestellt, von denen rund die Hälfte in den bereitgestellten Apartments lebte. Noel hatte ebenfalls ein Zimmer hier bezogen, sodass sie tatsächlich reichlich Gelegenheit gehabt hätten, sich über den Weg zu laufen. Und sie sahen sich ja auch täglich, obwohl sie bisher dabei kaum ein Wort gewechselt hatten.

War das etwa ein Vorwurf, dass Nikolaj zu distanziert gewesen war? Fand Noel ihn absonderlich und eigenbrötlerich?

Nikolaj schluckte schwer und rieb sich über den feuchten Nacken. »Äh …«

»Deswegen denke ich«, rettete Noel ihn aus der Bedrouille, »wäre es schön, wenn wir mehr Zeit miteinander verbringen und uns besser kennenlernen würden. Schließlich werden wir vermutlich noch ein paar Jährchen zusammenarbeiten und da hilft es doch nur, wenn man sich gut versteht.«

»J-ja genau«, brachte er stotternd hervor. Jetzt war er wieder sprachlos. Es wäre einfacher gewesen, hätte er Noel die Liste mit den Monstern gegeben, dieser ihm die Bücher herausgesucht und sie beide dann stumm nebeneinander gearbeitet, bis Nikolaj den Mut aufbrachte, ein Gespräch anzufangen.

Doch natürlich lief nichts nach Plan.

So würde er sich allerdings nicht davor drücken können, wirklich mit Noel zu reden.

Noel lächelte immer noch so unbefangen, als wäre ihm Nikolajs Unsicherheit nicht bewusst. Oder gleichgültig. »Ich hab schon einiges von dir gehört.«

»Hast du das?«, platzte Nikolaj hervor, plötzlich erschrocken. Hoffentlich hatte man ihm nicht nur Schlechtes erzählt. Nikolaj wusste, dass die Klatschbasen sich sicher über ihn das Maul zerrissen, wie sie es über jeden taten, der ihnen den Rücken zudrehte. Aber er hatte nie nachgeforscht, was sie über ihn erzählten. Wobei er schon eine Idee hatte.

»Ich hab einiges über deine Eltern gehört, hauptsächlich deinen Vater. Und dass du schon seit deiner Kindheit hier lebst.« Er zögerte einen Moment. »Das tut mir leid mit deiner Mutter.«

Nikolaj schüttelte sich. Das war ein Thema, über das er nicht reden konnte. »Ich erinnere mich eigentlich gar nicht mehr an sie«, wehrte er ab.

»Macht es das besser?« Noel legte den Kopf schief, sah ihn kurz traurig an, bevor er das Gespräch in eine andere Richtung lenkte: »Ich weiß natürlich nicht, was man sich über mich erzählt.«

»Gar nichts«, sagte er etwa zu schnell. Aber man erzählte sich wirklich nicht viel, außer dass Noel sehr höflich und immer freundlich war. Nichts, woraus man ihm einen Strick drehen konnte.

»Mein Vater ist auch schon gestorben, als ich noch ein kleiner Junge war. Ich erinnere mich nicht sehr an ihn. Danach hat meine Mutter mich großgezogen – als weiße Hexe war das nicht gerade ihre Stärke. Gleich, was man so von ihnen erzählt, besonders mütterlich sind sie ja nicht.« Er lachte leise. »Sie sagt, ich sei genau wie mein Vater. Was sie da genau meint, da schweigt sie sich aus.« Er zuckte mit den Achseln, musterte dann Nikolaj neugierig. »Hast du viel von deinem Vater geerbt? Oder eher von deiner Mutter?«

Nikolaj wand sich unter Noels Blick. »Von meinem Vater? Nicht allzu viel. Zumindest das ich wüsste.« Das war gelogen, aber er wollte Noel nicht gleich verschrecken. Betrübt senkte er den Blick auf seine Schuhspitzen. »Bei meiner Mutter, wie gesagt, weiß ich es nicht. Erik kannte sie nicht, war nur durch Zufall auf uns gestoßen, weil er den Vampir verfolgte, der …« Er winkte ab. »Ich weiß nur ihren Namen.« Abwesend kaute er auf der Unterlippe, seine Kehle schien sich zusammenzuziehen. Er bevorzugte es, nicht darüber nachzudenken, dass er seine Wurzeln nicht kannte. Zumindest den Teil der Wurzeln, den er nicht hasste.

»Vielleicht sollten wir das Thema wechseln«, warf Noel da ein, »das ist nicht gerade fröhlicher Small Talk, den wir führen. Der liegt mir zwar eigentlich auch gar nicht, doch für ein erstes Gespräch ist das vielleicht ein bisschen zu harter Tobak.«

»Aber Small Talk ist auch nicht meins.«

Noel lächelte. »Das hab ich mir fast gedacht. Ich finde allerdings, wir sollten erst mal mit leichteren Themen fortfahren. Wie findest du das Wetter heute?«

***

Sie hatten nicht lange über das Wetter gesprochen. Schnell waren sie zu anderen Themen übergeschwenkt – Noel hatte von seinen Reisen erzählt, wobei Nikolaj ihm mit großen Augen an den Lippen klebte.

»Kommst du hier oft raus?«, fragte Noel, nachdem er eine Anekdote vom Winter in Moskau und ausgebüxten Pinguinen beendet hatte.

»Das weiteste war ein Ausflug ins Landschulheim nach Münster.«

Schlagartig flackerte eine Erinnerung auf. Eine betrunkene Nacht, Flaschendrehen und Thomas‘ raue Lippen.

Der Moment, in dem ihm klar wurde, dass er anders war.

»Du wirst ja ganz rot. Was ist?«

»Nichts«, krächzte er und rieb sich über den Nacken. »Es … es ist mir nur peinlich, noch nichts von der Welt gesehen zu haben.«

»Das muss es doch nicht.«

Gerettet.

»So hast du zumindest ein Zuhause gehabt und Freunde finden können.«

Nikolaj schwieg einen Moment. »Ich habe keine Freunde.« Es fiel ihm immer unheimlich schwer, sich das einzugestehen, doch Noel gegenüber ging es ihm einfach von den Lippen. »Es war nicht so leicht, hier aufzuwachsen.«

»Ich schätze, du hast selten Klassenkameraden mit nach Hause gebracht.«

»Eigentlich nie. Deswegen hat mich auch nie jemand zu sich eingeladen. Außer einmal in der Grundschule Alexandra, deren Eltern wohlhabend waren, und die immer die ganze Klasse zu ihrem Geburtstag eingeladen hat. Bis auf mich, nachdem ich mich beim ersten Mal nicht so umgänglich gezeigt hatte.« Müde lächelte er. »Ich war wohl ein bisschen düster und wortkarg, habe den anderen Kindern Angst gemacht. Aber schließlich …« Er brach ab und schüttelte den Kopf. Er musste Noel nicht damit belasten. Mit den letzten Erinnerungen, die er an seine Mutter hatte und dem, was mit ihr geschehen war. »Im Hauptquartier selbst, wie du sicher schon bemerkt hast, gibt es auch nicht viele Kinder.«

»Bei dieser Arbeit ist es auch nicht wirklich naheliegend, sie mitzubringen. Und so schön die Appartments sind, sind sie doch nicht gerade familientauglich.«

»Nein, das sicher nicht.« Sie schwiegen einen langen Moment. »Ich beneide dich um dein Leben. Was du alles schon erlebt hast.«

»Das brauchst du wahrlich nicht.« Noel legte den Kopf in den Nacken, blickte in eine unbestimmte Ferne. »Ich hab vielleicht viel gesehen, viele Leute getroffen, aber wahre Freunde habe ich genauso wenig. Ich habe gelernt, charmant und höflich zu sein, schnell Kontakte zu knüpfen. Aber tiefe Bindungen, wo ich mich jemandem wirklich öffnen konnte? So etwas findet man nicht, wenn man nie länger als ein paar Wochen an einem Ort ist.

Nikolaj fragte sich, warum es Noel dann bei ihm so leicht fiel, aber seine Zunge war bleiern und er traute sich nicht, es auszusprechen. Gleich, wie viele andere Dinge er Noel erzählte, die eigentlich eine tiefere Freundschaft voraussetzten. Oder zumindest glaubte Nikolaj das – schließlich kannte er normal gewachsene Freundschaften nur aus Film, Fernsehen und Büchern. All die Leute, die er großzügig zu seinen Vertrauten zählte – nicht mehr als eine Handvoll – hatten ihn quasi aufgezogen und waren mehr Familie als Freunde. Und selbst mit manchen von ihnen fiel es Nikolaj schwer, so zu reden, wie er es gerade mit Noel tat.

Vielleicht verstanden sie auch instinktiv, wie ähnlich sie sich waren.

Sie brachen ihr Gespräch schließlich ab, als Thilda leicht zerstreut und mit vielen Fragen ins Archiv kam.

Diesmal fiel es Nikolaj leichter, sich zu verabschieden. Erst später bemerkte er, dass er gegangen war, ohne ein einziges Buch ausgeliehen oder auch nur in einem geblättert zu haben. Ein guter Grund, am nächsten Tag wiederzukommen.

***

Er kam nicht nur am nächsten Tag wieder, sondern jeden Tag der kommenden Woche. Inzwischen stand eine zweite Tasse auf dem Schreibtisch und Noel schenkte ihm Tee aus. Eigentlich trank Nikolaj ungerne Tee, aber wenn er von Noel kam, machte er eine Ausnahme und plötzlich schmeckte ihm der Minztee, bei dem er früher angewidert das Gesicht verzogen hatte, als wäre es süßer Nektar. Versonnen hielt er sich die dampfende Tasse unter die Nase und roch mit geschlossenen Augen kurz daran. Minze würde wohl der Geruch bleiben, den er immer mit Noel verband.

Nikolaj saß jetzt auf einem zweiten Stuhl, Noel gegenüber, hatte einen Hefter mit Kopien vor sich ausgebreitet, um wenigstens so zu tun, als wäre er zum Lernen hier. Erik sollte nicht negativ auffallen, dass er im Moment nur halbherzig bei der Arbeit war. Aber er hatte nun einmal eine Beschäftigung gefunden, die viel befriedigender war, als jeder Kriminalfall. Noels Profil zu betrachten, während er durch das Archiv wuselte, oder seine langen Wimpern, während er vorgebeugt über Akten hing, die einsortiert werden mussten, war einfach zu fesselnd, als dass er sich lange davon hätte losreißen können.

Wobei ihm die Zeit, die sie gemeinsam Pause machten, noch am besten gefiel. Er sehnte es herbei, dass der Zeiger der Uhr auf eins stehen blieb, und sie sich für eine Stunde ganz ohne schlechtes Gewissen oder Unterbrechungen unterhalten konnten.

Gähnend blickte Noel vom Aktenberg auf und schob ihn beiseite. »An diese nächtlichen Arbeitszeiten muss ich mich noch gewöhnen.« Er streckte sich. »Erik hat mir zwar angeboten, tagsüber zu arbeiten, aber was wäre ich für ein schlechter Archivar, wenn ich nie da wäre, wenn ihr mich braucht.«

»Früher hatten wir dafür drei Archivare, die in Schichten arbeiteten.«

»Ja, aber dann wäre die Nachtschicht immer noch die, in der du mich besuchen kommst, oder?«

Hitze kroch Nikolaj in den Nacken und er verschluckte sich an seinem Tee. »Ich … ich weiß nicht, ich brauch eigentlich nicht so viel Schlaf und …«

Noel lachte. »Du bist süß, wenn du verunsichert bist.«

Darauf wusste Nikolaj nichts zu erwidern.

Für einen Moment schwiegen sie.

»Wie verbringst du eigentlich die Weihnachtstage?«, warf Noel da ein.

War das eine Einladung, die Tage mit ihm zu verbringen? »Äh.«

»In meiner Familie wurden sie nicht wirklich gefeiert – Hexen legen keinen großen Wert darauf und Mutter hatte auch keine Familie mehr, die sich da hätte versammeln können. Obwohl ich natürlich trotzdem Geschenke bekam. Ich frag mich, wie das wohl bei dir immer ablief.«

Oh, doch keine Einladung. Nikolaj spürte, wie sich die Enttäuschung in seinem Magen zusammenzog. »Also, ich erinnere mich nicht daran, wie es war, als ich noch bei … bei meinen Eltern war, kann mir aber irgendwie nicht vorstellen, dass ein Dämon großen Wert auf Weihnachten gelegt hat.« Er wusste nichts von seiner Mutter, er wusste auch nicht, welche Rolle sein Vater damals in der Familie gespielt hatte. War er viel da gewesen? War er überhaupt da gewesen? Verlegen zuckte er mit den Achseln. »Und hier, ich mein, die anderen haben schon ihr Bestes gegeben, dass ich eine normale Kindheit hatte. So gut, wie es hier nun mal geht. Oben in der Kantine stand immer ein Weihnachtsbaum und zu Weihnachten gab es große Bescherung. Aber weniger, weil Weihnachten war, sondern mehr, weil ich Heiligabend Geburtstag habe.«

Noel lachte. »Hast du das? Was für eine wichtige Information.«

Nikolaj war sich nicht sicher, wie ernst gemeint der Kommentar war und fuhr mit schalkhaftem Ton fort. »Und zu allem Überfluss hab ich auch noch Nikolaus Namenstag. Mich im Dezember mit Geschenken und Süßigkeiten zu überhäufen war immer ein teures Unterfangen für alle. Wahrscheinlich feiern wir es deswegen kaum noch, seit ich älter geworden bin. Im Grunde ist Weihnachten doch mehr eine große Inszenierung für die Kinder. Inzwischen feiern wir nur noch meinen Geburtstag in kleinem Rahmen. Den Weihnachtsbaum gibt es zwar noch, die Kantine wird dekoriert und Thilda macht dann ein großes Festtagsessen, aber ansonsten ist es wie jeder andere Tag. Es ist ja nicht so, als könnten wir einfach freinehmen.«

»Das Verbrechen schläft nie.« Noel lachte in sich hinein, nickte, wobei er leicht abwesend wirkte. »Ich weiß noch nicht, wie ich dieses Jahr feiere. Vielleicht kommt meine Mutter vorbei. Vielleicht schließe ich mich auch einfach dem Festtagsessen an. Deinen Geburtstag würde ich ja nur ungerne verpassen.« Er lächelte breit, und Nikolaj spürte, wie er wieder rot wurde.

»Das würde mir gefallen.«

Ganz unvermittelt griff Noel nach Nikolajs Hand, strich mit dem Daumen über den Handrücken. »Das hab ich mir schon irgendwie gedacht.«

Erschrocken zog Nikolaj die Hand weg, stolperte nach hinten. »Ich muss dann jetzt … Erik wollte noch …«

***

Flirtete Noel mit ihm? Die Frage ging Nikolaj nicht aus dem Kopf, aber eine Antwort darauf fand er auch nicht. Er war nicht gut darin, die Gefühle von Menschen zu lesen – zumindest nicht, wenn sie sich gegen ihn richteten und nicht negativ waren. Darin, unterdrückte Wut und Hass zu erkennen, war er inzwischen sehr gut geworden. Das war für seine Arbeit auch wichtiger, als zu merken, wenn man gemocht wurde.

Er wälzte sich in seinem Bett hin und her. Noch immer bekam er Herzklopfen, wenn er bei Noel war – das war nicht besser geworden, eher schlechter. Und je mehr sie sich unterhielten, umso stärker fühlte Nikolaj diese Verbundenheit zwischen ihnen. Er war sich inzwischen ganz sicher, dass er in ihn verliebt war. Er wusste nur nicht, wie er Noels Verhalten deuten sollte – er hatte zu wenig Erfahrung mit Freundschaft zwischen Männern, als dass er das einschätzen könnte. Oder Erfahrung allgemein die darüber hinausging, überhaupt erkannt zu haben, dass er mehr auf Männer als Frauen stand.

Er seufzte, rieb sich über das Gesicht und setzte sich auf. Er war so unglaublich unerfahren für seine 19 Jahre, dass es ihm unangenehm war, darüber nachzudenken. Seine Erfahrungen beschränkten sich auf einen nassen, unbeholfenen Kuss beim Flaschendrehen, begleitet von verschämten Gekicher. Nichts, womit er sich brüsten konnte – und das auch der Tatsache geschuldet, dass er bisher Gelegenheiten nie beim Schopfe gepackt hatte. Das musste diesmal anders sein. Er musste den Mut finden, den ersten Schritt zu wagen.

Wenn das nur so einfach wäre.

***

Die Adventszeit war angebrochen, und Nikolaj hatte noch immer nicht den Mut gefunden.

Vielleicht war es jetzt zu spät.

Erik hatte Nikolaj zu einem Botengang durch die Stadt geschickt. Irgendwelche Akten sollte er Spiekermann vorbeibringen. Nikolaj hasste es, als Laufbursche benutzt zu werden. Doch dank diesem kleinen Ausflug stand er jetzt vor einem kleinen, heimeligen Café, wo er sich mit Spiekermann treffen sollte.

Er ging nicht rein, denn drinnen saß Noel, lachend und schäkernd mit einer bildhübschen Frau, die vielleicht Ende zwanzig war. Ein wilder Lockenkopf, feine Züge, volle Lippen.

Sie wirkten vertraut, zu vertraut und der Anblick versetzte Nikolaj einen Stich in der Brust. Die Akte, die er festhielt, zerknitterte in seinen Händen.

»Was stehst du hier draußen rum?«

Nikolaj zuckte zusammen und blickte über die Schulter zurück. Spiekermann war angekommen, trug einen schwarzen schweren Mantel. Auf seinen Schultern schmolz der erste Schnee.

»Hier, die Akte.« Nikolaj schlug sie ihm fast gegen die Brust. »Ich hab keine Zeit.« Er stürzte an Spiekermann vorbei, ignorierte dabei den verdutzten Ausdruck in seinem Gesicht und eilte die Straße hinunter.

Hatte Nikolaj zu lange gewartet? War er zu zögerlich gewesen?

Er verschwand in einer Seitengasse und lehnte sich schwer atmend gegen die Wand.

Was hatte das zu bedeuten? War sie Noels Freundin? Nur ein Date? Hatte Nikolaj bei dem, was er zwischen sich und Noel gespürt hatte, so falsch gelegen? Was sollte er jetzt tun?

Vielleicht war sie nur eine gute Freundin. Vielleicht seine Schwester – nein, er hatte keine Geschwister. Auch keine Cousinen.

Ja, sicher war Nikolaj zu zögerlich gewesen. Er musste etwas unternehmen. Jetzt, wenn er noch eine Chance bei Noel haben wollte. Aber was, wenn Noel gar nicht schwul war, wenn er nur auf Frauen stand und Nikolaj als einfachen Freund sah? Würde ein Geständnis ihn dann nicht vor den Kopf stoßen, würde er dann nicht riskieren, ihn zu verlieren?

Aber was blieb ihm noch, wenn er nicht für immer hinterfragen wollte, ob er die richtige Entscheidung getroffen hatte?

***

Die nächste Woche ging er Noel aus dem Weg, während er überlegt, was das beste Vorgehen wäre. Es war zu viel Zeit vergangen, um unschuldig nachzufragen, wer die Frau war. Zudem hätte er dann erklären müssen, warum er sie nicht einmal gegrüßt hatte. Das schied also aus.

Aber er wusste nicht, wie er reagieren sollte, wenn sie sich das nächste Mal begegneten. Was er sagen, was er tun sollte.

»Nikolaj!«, riss Erik ihn schroff aus den Gedanken, »Du lässt seit einer Woche die Akten hier auf dem Tisch versauern. Und dass, wo vorher kaum die Tinte trocken war, da warst du schon damit unterwegs ins Archiv. Was ist passiert?«

Nikolaj schluckte, wich seinem gestrengen Blick aus. »Ich kümmere mich schon drum.« Vielleicht war es gut, wenn er Noel nicht mehr aus dem Weg gehen konnte.

»Gut. Ich will die Sachen nicht mit ins neue Jahr nehmen.«

Ins neue Jahr … Nein, so lange wollte Nikolaj auch nicht mehr warten.

***

Als Nikolaj ins Archiv eintrat, war direkt offensichtlich, dass sich etwas verändert hatte: Der Türbogen, der Schreibtisch sowie Decke und Wände im Eingangsbereich waren festlich geschmückt mit grünen Zweigen, weißem Kunstschnee und roten Schleifen. Für einen Moment war er so baff, dass er die Worte, die er sich zurechtgelegt hatte, wieder vergaß.

Noel sah ihn wortlos an. War er wütend? Nein, da war ein kleines, amüsiertes Lächeln, das sich in seinen Mundwinkeln abzeichnete. Er legte den Kopf schief und musterte Nikolaj. »Ich dachte schon, ich sehe dich gar nicht mehr wieder.«

Viel zu grob knallte Nikolaj die Akten auf den Schreibtisch. »Vo-von Erik. Ich, äh, …« Er drehte sich um. Gott, konnte er sich noch peinlicher benehmen?

»Was ist passiert, dass du mir plötzlich aus dem Weg gehst? Selbst in der Kantine seh ich dich nicht mehr.«

Wer war die Frau? Sah Noel in ihm nicht mehr als einen Freund? Statt die Fragen laut auszusprechen, wiederholte er sie in seinem Kopf wie ein Mantra.

»Sprich mit mir, Nikolaj. Ich dachte, über diese bockige Phase wären wir hinaus.«

»Bockig?«, blökte er und wandte sich wieder um. »Ich bin nicht bockig.«

»Was soll das kindische Verhalten denn sonst bedeuten?«

»Ich … ich bin nur schüchtern und verwirrt und weiß nicht …« Er schüttelte sich, machte einen Schritt auf den Schreibtisch zu, dann wieder einen zurück.

Noel stand auf, ging zu ihm, bis er dicht vor ihm stand. »Was weißt du nicht?«

»Die brünette Frau«, platzte er hervor. »War das deine Freundin?«

Noel blinzelte, dann lachte er. »Dann hatte ich recht. Du warst das, der am Eingang stand und uns beobachtete. Sie hatte so etwas erwähnt. Dass sie eine dämonische Präsenz spürte, die ihr aber gar nicht vertraut erschien.«

Nikolaj verstand nicht.

»Nein, das war nicht meine Freundin. Das war meine Mutter.«

»Aber, sie war doch noch so jung.«

»Hexen sieht man ihr wahres Alter halt nicht an. Selbst die weißen Hexen sind da zu eitel für. Du solltest sie auch nie danach fragen. Selbst ich weiß nicht, wie alt sie ist.«

»Ach so«, murmelte Nikolaj, plötzlich beschämt.

»Aber warum«, fuhr Noel neckend fort, »Interessiert es dich, mit was für Frauen ich mich treffe?«

Nikolaj blickte auf, verlor sich wieder in Noels haselnussbraunen Augen. Sie standen so dich zusammen, dass es nur eines kleinen, letzten Schrittes bedurfte, die Lücke zwischen ihnen ganz zu schließen. Vielleicht war das ein Zeichen. »Ach verdammt«, murmelte er, legte die Hand in Noels Nacken, zog ihn zu sich und küsste ihn.

Noels Lippen waren so zart, wie sie aussahen, und schmeckten nach einer Mischung aus Minze und Honig, die berauschend auf Nikolaj wirkte. Er hätte sie noch den ganzen Tag küssen können, doch dann schob Noel ihn weg.

Schmerzhaft zog sich Nikolajs Magen zusammen. Hatte er einen Fehler begangen?

Aber Noel sah ihn atemlos an und lächelte. »Na also, darauf hab ich die letzten Monate gewartet.«

Dann küsste er ihn.

Lügen werfen lange Schatten

Es kam selten vor, dass Raphael glaubte, jemanden schon einmal gesehen zu haben. Schließlich war er blind.

Doch nur blind für die meisten Dinge.

Die Dinge, die sich in der Welt der Lebenden abspielten.

Die Welt der Toten hingegen erstrahlte vor ihm in ihrer mannigfaltigen Vielfalt, wann immer sie sich durch einen Riss im Weltengewebe in die Welt der Lebenden ergoss. Dort jemanden wiederzusehen, war nicht gänzlich ungewöhnlich. Manchmal sah er Schnitter, die ihrer Arbeit nachgingen, mehr als einmal. Einige Geister hatten sich an Orten in seiner Umgebung festgesetzt und er hatte sich an ihre Anwesenheit gewöhnt.

Der junge Mann, der gerade an ihm vorbei in Spiekes Büro gerauscht war, war jedoch kein Geist und auch kein Schnitter. Er gehörte eindeutig zur Welt der Lebenden. Denn Spieke unterhielt sich lebhaft mit ihm, auch wenn Raphael durch die verschlossene Tür die Stimmen nur gedämpft hörte. Nur ihren Rhythmus, ihre Melodie, nicht die einzelnen Worte.

Er setzte sich auf einen der Wartestühle, so, dass er den Flur im Blick hätte, wenn der Fremde wieder ging.

Er versuchte sich zu erinnern, wo und wann er ihn das erste Mal gesehen hatte.

Es muss gewesen sein, bevor sein Großvater starb, bevor er Jerun getroffen hatte. Bevor er sich endlich sicher sein konnte, dass er nicht verrückt war, sondern dass er diese Dinge wirklich sah.

Er grub noch in seinen Erinnerungen, als der Mann das Büro wieder verließ und im Türrahmen stehen blieb. »Erik kommt später noch vorbei«, sagte der Fremde und wandte sich zum Gehen. Seine Stimme war tief. Raphael war sich sicher, sie noch nie gehört zu haben. Dieses goldene Schimmern indes, welches ihn umgab und seine Konturen so deutlich nachzeichnete, dass er ihn fast richtig, plastisch vor sich sah, das hatte er schon einmal gesehen.

»Warte, Nikolaj, richte ihm aus, dass er Kuchen mitbringen soll.«

Er blickte über die Schulter zurück. »Wieder Erdbeerkuchen?«

»Nein, ja, meinetwegen. Aber das war Berts Lieblingskuchen. Nicht meiner.«

Dann hatte sein Großvater etwas damit zu tun.

Erik und Nikolaj. Die Namen kamen ihm bekannt vor.

Nikolaj rauschte an ihm vorbei. Der Duft von Moschus, Erde und Schießpulver hing an ihm. Und ein anderer, kühler Duft, den Raphael nicht einordnen konnte, den er jedoch kannte.

Siedend heiß fiel es ihm wieder ein.

Es musste jetzt fast 10 Jahre her sein. Er saß nach der Schule im Präsidium, wie so oft, und wartete darauf, dass sein Großvater Zeit hatte, sich seine Hausaufgaben anzusehen. Da bemerkte er den eigentümlichen Geruch und hob den Kopf. Der Junge lehnte an der Wand vor Großvaters Büro. Leise Kampfgeräusche plärrten aus seinem Gameboy und er fluchte hin und wieder unterdrückt.

Eine goldene Aura, wie sie ihn umgab, hatte Raphael noch nie zuvor gesehen. Geister schimmerten blau-silbern, genauso silbern wie die Wesen, die den Tod brachten. Aber der Junge war wirklich hier. Er roch ihn, hörte ihn atmen. Er war ein Mensch. Raphael sah öfters Menschen, denen graue Schatten folgten. Erst einige Tage zuvor hatte er einen solchen Mann bei Spieke gesehen.

Dieser Junge war jedoch anders.

Er musste Raphaels bohrenden Blick bemerkt haben. »Is‹ was?«, fragte er gereizt.

Hastig schüttelte Raphael den Kopf. »Nein.«

In dem Moment öffnete sich das Büro seines Großvaters.

Die Stimmen sprachen durcheinander, er erkannte Großvater, Spieke und einen dritten Mann. Ein Mann mit einem grauen Schatten. Alle hielten inne, schwiegen einen Moment. »Dein Enkel?«, flüsterte der fremde Mann, als glaubte er, Raphael würde ihn dann nicht hören.

»Ja, Erik, das ist mein Raphael.« Sein Großvater klang seltsam besorgt.

Der Fremde, Erik, erwiderte darauf nichts. Er packte den Jungen am Arm. »Lass uns gehen, Kolja.«

»Aber mein Spiel!«

»Nikolaj!« Er zerrte den Jungen hinter sich her. Raphael zwang sich, ihm mit dem Blick nicht zu folgen.

Es war eine seltsame Begegnung, über die sein Großvater nie gesprochen hatte.

Raphael hatte sehr lange nicht mehr darüber nachgedacht.

Jetzt war dieser Nikolaj wieder hier. Bei Spieke.

Was war hier los?

***

»Es ist seltsam, findest du nicht?«

In den Momenten, in denen er sich mit anderen unterhielt und ihre Gesichtsausdrücke nicht sehen konnte, ärgerte es ihn besonders, blind zu sein. So lange, wie Jerun nichts sagte, würde er nicht wissen, ob er Raphaels Geschichte ernst nahm oder gerade ein Loslachen unterdrückte.

Doch seine Stimme klang sehr ernst, als er zu sprechen begann. »Ich kann dir auch nicht sagen, was die Dinge, die du da gesehen hast, bedeuten. Deine Fähigkeiten sind mir immer noch ein Rätsel. Schnitter wandeln in einer Art Zwischenwelt. Nicht sichtbar für die Augen der Menschen. Da du mich sehen konntest, wirst du wahrscheinlich diese ganze Welt sehen können, die diese Wirklichkeit überlagert. Vielleicht auch andere Welten.«

»Andere? Wie viele Welten gibt es denn noch da draußen?«

Jerun schwieg einen Moment. »Ich war immer nur ein kleines Licht, das nie viel auf Gerüchte gegeben hat und auf Geschichten. Von den Welten, die ich ohnehin nicht sehen konnte, wollte ich nichts wissen. Es gibt jedoch eine Welt, zwischen Himmel und Hölle, in der die Dämonen leben sollen, wenn sie gerade nicht auf der Erde wandeln.«

Raphael brauchte einen Augenblick, diese Worte zu verarbeiten. »Warte, Dämonen?« Die letzten beiden Jahre hatten sie nicht viel über die Dinge geredet, die sich in den Schatten der Wirklichkeit verbargen. Raphael hatte sich nach einem friedlichen Leben gesehnt. Nach einer ganz normalen, glücklichen Beziehung mit seinem neuen Freund. Nach Beschaulichkeit und Ruhe – nicht nach noch mehr Mysterien. Von sich aus hatte Jerun das Thema nie angesprochen. Für ihn war es wichtiger gewesen, sich in der Welt der Menschen zurechtzufinden.

Nach den Dingen, die geschehen waren, mussten sie erst wieder zur Ruhe kommen.

Bis jetzt war ihnen das auch gut gelungen.

Raphael hatte sich auf sein Studium konzentriert und war mit gut der Hälfte seines Bachelors durch. Er wusste allerdings noch immer nicht, was er mit »Social Policy and Criminology« anfangen sollte. Vielleicht würde er doch noch Jura studieren und in die Fußstapfen von Matt Murdock treten. Wenn auch nicht in die von Daredevil. Dafür war er nun doch schlichtweg zu unsportlich.

Jerun hatte sich dagegen dem Kampfsport verschrieben - was Raphael sehr gefiel, wann immer er die harten Muskeln anfasste. Nachdem er den schwarzen Gürtel gemeistert hatte, arbeitete er an seinem Trainerschein, um Taekwondo auch unterrichten zu dürfen. Raphael bedauerte es, ihn nie beim Training zuschauen zu können, vertraute aber auf das Urteil der anderen, die gerne bestätigten, was für eine gute Figur er dabei machte.

Sie waren so normal gewesen, wie man in ihrer Situation normal sein konnte.

Bis jetzt.

»Genaues weiß ich da auch nicht - nicht viel mehr, als dass es sie gibt. Meine Freundin Vanth, bei der ich am Anfang untergekommen war, wurde von IHM in einen Dämon verwandelt, damit sie die Ewigkeit mit Ridwan verbringen kann.«

Er hatte gewusst, dass die beiden keine Menschen waren, hatte bloß nie nachgefragt. Ein Teil von ihm hatte es gar nicht so genau wissen wollen. »Ridwan ist auch ein Dämon?«

»Nein, sie ist ein Engel – Engel kann man jedoch nicht werden, Dämon dagegen schon. In der Regel allerdings nur, wenn man wirklich großen Mist gebaut hat. Daher sind die beiden vielleicht kein so gutes Beispiel. Doch davon ab sind sie auch die Einzigen, die ich kenne. Aber natürlich wird es noch mehr geben.«

Raphael nickte vor sich hin, sortierte seine Gedanken. Er hatte weder Vanth noch Ridwan in den vergangenen Jahren kennengelernt, obwohl sie hin und wieder angerufen hatten, um sich nach Jerun zu erkundigen. Er konnte also nicht sagen, ob sie eine ähnliche Aura hatten, wie dieser Nikolaj.

Die naheliegende Lösung war schlicht und ergreifend zu fragen - dann bestand allerdings die Gefahr, dass Spieke ihn wieder nicht ernst nahm. Vielleicht wusste er gar nicht, dass dieser Nikolaj kein gewöhnlicher Mensch war. Jerun band es ja auch niemandem auf die Nase, dass er einmal ein Schnitter gewesen war. Raphael selbst schwieg ebenfalls lieber über seine besonderen Fähigkeiten. Wenn Spieke es nicht wusste, dann würde das Ganze ziemlich nach hinten losgehen.

Also musste es die schwierige Lösung sein. Raphael grinste. Damit, mysteriösen Geheimnissen auf den Grund zu gehen, hatten Jerun und er ja schon Erfahrung.

***

Sie waren sofort zurück zum Präsidium gefahren - letztes Jahr hatte Jerun seinen Führerschein gemacht und sie hatten Opas alten Käfer wieder in Schuss bringen lassen.

In den Ledersitzen hing immer noch der gleiche rau-herbe Geruch, der Raphael durch seine gesamte Kindheit begleitet hatte.

Er hatte in diesem Wagen auf dem Rücksitz gesessen und geweint, als sie von der Beerdigung seiner Eltern zu Großvater nach Hause gefahren waren. Wie oft hatte Großvater ihn in dem Wagen zur Schule gefahren, zu Emma oder zum Spielplatz? Wie oft hatte Raphael auf den Rücksitzen gelegen und Hörspiele auf seinem Walkman gehört, während Großvater etwas Wichtiges erledigte und er keine Lust gehabt hatte, mitzukommen?

Selbst heute ließen ihn diese Erinnerungen nur selten los.

Und jetzt verfolgten sie in dem Käfer einen Geist aus der Vergangenheit. Wie passend.

Jerun hatte den Wagen auf dem Parkplatz hinter dem Präsidium abgestellt. In einer Ecke, wo man sie vom Eingang aus wegen einer kleinen Hecke nicht gleich bemerken würde, wenn man nicht gezielt in ihre Richtung blickte. Sie hatten dagegen von hier aus den Großteil des Parkplatzes im Blick.

Spieke wollten sie nicht auffallen, sollte er mit Nikolaj und Erik herauskommen. Die beiden würden den Wagen höchstwahrscheinlich nicht erkennen.

Die Zeit zog sich wie Kaugummi. Raphael lauschte auf Jeruns Atmen, das Ticken seiner Armbanduhr und behielt die ganze Zeit seinen Blick starr auf den Parkplatz gerichtet, bis seine Augen tränten und er mehrmals heftig blinzeln musste.

Er rieb sich über die Augen. Als er wieder aufsah, betraten Nikolaj und der Mann mit dem Schatten, der dann wohl Erik war, den Parkplatz. »Das sind sie«, keuchte er.

»Das dachte ich mir - Spieke ist bei ihnen. Er ist hinten im Wagen eingestiegen.«

Mist. Wenn Spieke bemerkte, dass sie ihn verfolgten, würde er sie erkennen und das wäre vielleicht ein Problem. Oder vielleicht würde es ihn zu den Antworten animieren, die Raphael hören wollte.

Zumindest war es ein Versuch.

Vielleicht ihr Einziger, sollte Nikolaj ihm nicht noch einmal zufällig über den Weg laufen.

»Alles bleibt beim Plan.«

Jerun startete den Wagen.

Der Käfer schob sich im Schneckentempo durch den Stadtverkehr. Seit alle eingestiegen waren, konnte Raphael weder den dunklen Schatten noch die goldene Aura sehen, sodass er sich völlig darauf verlassen musste, dass Jerun an ihnen dran blieb.

Eine hilflose Situation, die ihm gar nicht passte.

Er knetete die Finger, die er in seinem Schoß liegen hatte und kaute auf der Innenseite der Wange, um die Nervosität zurückzukämpfen. Auch wenn das nicht viel nutzte.

»Wo sind wir gerade?«, fragte er zum wer weiß wie vielten Male.

Der Blinker begann zu ticken. »Wir biegen gerade in eine Seitenstraße ab. Wir haben die Innenstadt hinter uns gelassen und sind in irgendeinem Industriegebiet, wo ich noch nie war.«

Raphael wurde nach vorne geschleudert, als Jerun plötzlich bremste.

»Jetzt sind sie auf einen Parkplatz gefahren - ich hätte fast die Einfahrt verpasst. Soll ich hinterher?«

Hektisch sah Raphael sich um. Links von sich konnte er in der Ferne ganz klein das Schimmern erkennen.

»Blicken sie in unsere Richtung?«

»Nein, soweit ich es sehen kann, haben sie uns noch nicht bemerkt. Es wird schon dunkel und ich habe das Licht nicht eingeschaltet.« Er schwieg einen Moment. Das Schimmern wurde schwächer, ebenso wie der graue Schatten, bis beides verschwand. »Sie sind in ein Fabrikgebäude gegangen.«

»Dann hinterher.«

Langsam fuhr der Wagen wieder an, sie fuhren auf den Parkplatz und stiegen aus. Zur Sicherheit hatte Raphael seinen Blindenstock dabei.

Normalerweise nahm er den Stock nicht mit, wenn er mit Jerun unterwegs war. Schließlich war es der perfekte Vorwand, Jeruns Hand zu halten oder bei ihm eingehakt und an seine Schulter gelehnt durch die Straßen zu spazieren. Doch ohne zu wissen, was auf sie zukam, würde er nichts riskieren. Und obwohl er nicht Daredevil war, zuschlagen konnte er mit dem Stock immer noch ganz gut.

Trotzdem streckte er die Hand nach Jerun aus, ließ die Finger zwischen seine gleiten und drückte sie. Er war sich nicht mehr ganz sicher, ob er die Antworten wirklich wissen wollte, die auf der anderen Seite der Tür lagen.

Andererseits hatten sein Großvater und Spieke jahrelang geleugnet, dass Raphaels Fähigkeiten echt sein konnten. So lange, bis Raphael selbst an seinem Verstand zweifelte. Sollte das alles nur eine Lüge sein, dann musste er das wissen. Und dann musste er wissen, warum.

»Bist du bereit?«, flüsterte Jerun nah an seinem Ohr. Ihm lief ein wohliger Schauer über den Rücken.

»Wenn du bei mir bist, immer.«

Der Kies knirschte unter ihren Schritten so laut, dass Raphael sich sicher war, man müsste sie hören. Es eilte jedoch niemand aus der Tür hinaus, um sie am Näherkommen zu hindern.

»Wir sind an der Tür«, flüsterte Jerun, »Ich werde kurz hineinsehen, was da drinnen vor sich geht. Dann hol ich dich hinterher.«

Als sich ihre Finger voneinander lösten, ging ein Frösteln durch Raphaels Körper.

Er lauschte auf das Knarren der Tür, die leisen Schritte, hoffte, dass wer auch immer da drinnen war, nicht sein Gehör hatte. Oder ihnen zumindest wohl gesonnen genug war, dass er ihnen nichts tat.

Es fiel ihm unendlich schwer, sich zu beruhigen und sich keine Schreckenszenarien auszumalen. Dabei war es Quatsch - wenn Spieke mit diesem Erik und Nikolaj zusammenarbeitete, konnten sie keine schlechten … was auch immer sein. Er glaubte nicht, dass er oder Großvater sich so sehr in Spieke hätten täuschen können.

Erleichtert atmete er auf, als Jerun wieder nach seiner Hand griff. »Sie sind in einer der hinteren Lagerhallen. Da ist allerdings noch jemand Viertes, den sie an einen Stuhl gefesselt haben und scheinbar verhören. Aber das nicht auf die guter Bulle Methode. Der Boden ist voller Blut und sie sind abgelenkt, sodass sie uns nicht bemerken dürften, wenn wir uns nicht allzu dumm anstellen. Wir können uns hinter einigen Gerätschaften verstecken, wo wir einen Blick zu ihnen werfen können, sie hören können, selbst jedoch fast unsichtbar sind.«

Raphael drückte Jeruns Hand und ließ sich von ihm in das Gebäude führen.

Er setzte seine Sonnenbrille ab - irgendwann hatte er bemerkt, dass er mit Brille zumindest einen Teil des Geisterstrahlens aussperren konnte - und ließ seinen Blick schweifen. Durch eine Öffnung strahlte das silberne Licht, das Raphael von Geistern kannte.

Er presste die Lippen fest aufeinander und wappnete sich für das, was ihn auf der anderen Seite erwartete.

Was er dann sah, als sie durch den Durchgang traten, stahl ihm den Atem, ließ ihn schwindelig werden.

Eine junge Frau, die am Boden lag, um sich trat, schlug und schrie und der die Kehle herausgebissen wurde. Ihr Blut ergoss sich silbern über den Boden, bis ihre Glieder erschlafften und ihr Kopf zurückfiel. Das Ganze spulte sich abgehackt zurück wie ein Film im Schnellrücklauf und begann wieder mit dem Angriff, der sie zu Boden riss. Mit Klauen, die sich in ihre Schulter gruben und ihre Bluse zerfetzten.

Raphael schluckte Speichel herunter und presste die Lider zu. Doch das Bild hatte sich eingebrannt und verblasste nur langsam.

Jerun bemerkte sein Unwohlsein, griff ihm hastig unter die Arme und stützte ihn. »Es ist nicht mehr weit«, raunte er in sein Ohr.

Er nickte, stolperte die nächsten Schritte jedoch mehr als er sie ging. Er hatte lange nicht mehr etwas so Furchtbares gesehen. Seine Gabe hatte ihm schon vieles gezeigt, was niemand sehen müssen sollte und er hatte es sich angewöhnt, Seitengassen, abgelegene Wege und Wälder zu meiden. All die Schauplätze, an denen man das Grauen erwartete. Wenngleich ihn manchmal der Schrecken an ganz alltäglichen Orten hinterrücks überraschte.

Nie jedoch etwas so erschreckendes wie das hier. Wie etwas, bei dem er sich sicher war, dass der Mörder kein Mensch sein konnte.

Jerun hielt an. Als Raphael die Augen wieder aufschlug, erkannte er, teils verdeckt von etwas, was ihn von der Form an einen Gabelstapler denken ließ, vor sich das goldene Schimmern, den grauen Schatten und ein mattes rotes Leuchten, das ebenfalls jemanden wie eine Aura zu umgeben schien. Das musste die Person sein, die sie verhörten.

Er beruhigte sein hektisches Atmen und lauschte.

Nikolajs Stimme war es, die er als Erstes hörte. »Sag uns die Wahrheit, wo ist sie?«

Vom Stuhl her erklang ein heiseres Lachen. »Von einem widerlichen Dämon lass ich mir nichts sagen.«

Nikolaj holte aus und schlug dem anderen ins Gesicht. »Halt dein Maul, dreckiger Vampir. Und wag es nie wieder, mich so zu nennen.«

Der Mann schüttelte sich und hustete. »Dann halt Halbdämon. Das ist auch nicht besser, nix Ganzes zu sein.«

Halbdämon? Das wurde immer besser. Immer abstruser. Raphael presste die Hand auf den Mund, um nicht loszulachen.

Hatte er richtig gehört? Was, in Dreiteufelsnamen, hatte Spieke mit Vampiren und Dämonen am Hut? Ausgerechnet Spieke, der doch an gar nichts glaubte?

Selbst Raphael fiel es schwer, das hier nicht als schlechten Scherz abzutun. Hätte er die Auren nicht so deutlich gesehen. Er schob sich gegen die Wand, versuchte das Glucksen zurückzukämpfen, während die Lachtränen seine Wangen hinunterliefen.

Er wusste, er durfte nicht entdeckt werden, aber er konnte das Prusten nicht mehr unterdrücken.

Ein »Sch« ging durch den Raum, alle verstummten und Raphaels Lachen war das einzige Geräusch.

Spieke meldete sich jetzt zu Wort und Raphael hörte das Klicken, wie wenn ein Revolver entsichert wurde. »Wer ist da? Zeig dich, Monster.«

Er schlang die Arme um sich, hielt sich fest und der Blindenstock fiel klirrend zu Boden.

»Was sollen wir tun?«, raunte Jerun neben ihm ängstlich. Raphael konnte nur den Kopf schütteln. Ihr wundervoller Plan, ihnen unauffällig zu folgen, war ja grandios gescheitert!

»Ich bin es nur, Onkel Spieke«, rief er schließlich, was ein ungehaltenes Fluchen von Spieke provozierte.

Jerun führte ihn hinter seinem Versteck hervor. Seine Hand war schweißfeucht, aber er sagte nichts.

»Ich wollte wissen, wer er ist.« Raphael nickte in Nikolajs Richtung. »Warum ich dieses Schimmern um ihn herum sehen kann. Warum du mit ihnen Geschäfte zu betreiben scheinst, während du und Großvater immer behauptet habt, es gäbe diese Dinge, die ich sehe, gar nicht. Obwohl ich ganz genau weiß, dass es sie gibt, dass ich nicht verrückt bin.« Er holte tief Atem. »Nur dachte ich bisher, ihr hättet nur nicht daran geglaubt, nichts davon gewusst, so wie die meisten Menschen es als Aberglauben und Unfug abtun würden. Und mir nicht bewusst etwas vorgemacht. Aber jetzt stehe ich hier und höre Geschichten von Vampiren und Dämonen.« Er schnaubte und nickte in Richtung des Eingangs. »Falls es dich interessiert: Wenn diese sie, von der ihr gesprochen habt, eine junge Frau war mit geflochtenem langen Haar, einer schmalen Stupsnase und engstehenden Augen, dann wurde sie dort vorne an der Tür überfallen und ermordet. Etwas hat ihr die Kehle zerbissen - passt doch irgendwie zu einem Vampir, nicht wahr?«

Es ruckte auf dem Stuhl jetzt heftig hin und her. »Der Junge lügt, ich habe sie nicht getötet.« Das klang aufrichtig. Ehrlich bestürzt über den Tod der jungen Frau.

»Das habe ich nicht behauptet«, warf Raphael scharf ein, »Nur dass sie hier gestorben ist und dass es wohl ein Vampir war. Aber wenn du es nicht warst, wer war es dann?«

Es war seltsam still geworden. Niemand wagte, etwas zu sagen. Niemand wusste, was er sagen sollte.

Der Vampir war es schließlich, der das Schweigen durchbrach. »Sie wurde an der Tür getötet, sagst du? Ein Vampir hat sie angefallen?«, fragte er ruhig. »Du bist dir ganz sicher, Seher?«

So hatte ihn noch nie jemand genannt. »Ich habe ihren Tod gesehen. Ob es ein Vampir war? Wenn hier noch mehr rumläuft, was Menschen die Kehlen zerfetzt, wer weiß.«

Der Vampir spuckte aus. »Und ich habe diesem Bastard vertraut«, murmelte er und sprach dann lauter weiter. »Gut, ihr bekommt all eure Antworten. Er hatte mir versprochen, dass ihr nichts geschieht, wenn ich ihn decke. Jetzt habe ich keinen Grund mehr dafür.«

***

Die Hintergründe des Mordes interessierten Raphael nicht - den Rest des Verhörs überließ er gerne Erik und Nikolaj.

Wichtiger war ihm, endlich von Spieke zu erfahren, was hier wirklich vorging und warum man ihn so lange im Dunkeln gelassen hatte.

Spieke hatte ihn bereitwillig nach draußen begleitet – Jerun war zurückgeblieben, um ihnen Zeit und Ruhe für sich zu geben –, schwieg jedoch.

Raphael verschränkte die Hände vor der Brust. »Ich warte noch auf Antworten und bin ganz Ohr.«

Spieke seufzte. »Wo soll ich da anfangen?«

»Am Anfang - ich habe Nikolaj schon einmal gesehen, vor gut zehn Jahren. Du weißt also schon längere Zeit, dass ich mir die Sachen nicht nur einbilde.«

Spieke schwieg einen so langen Moment, dass Raphael nicht mehr glaubte, noch eine Antwort zu erhalten. »Damals, vor zehn Jahren, habe ich von dieser Welt erfahren. Sie existiert neben unserer und dein Großvater war die Kontaktperson zu einer geheimen Abteilung des BKAs. Die Abteilung, für die Erik und inzwischen Nikolaj arbeiten. Sie ermitteln in allen Fällen, bei denen wir mit unserem Latein am Ende sind. Und wir sorgen dafür, dass sie nicht bemerkt werden.«

»Ich habe sie bemerkt.«

»Wir hätten es dir vielleicht früher sagen sollen, aber dein Großvater und ich, wir wollten dich schützen. Wir wollten dich aus dieser Welt heraushalten, damit du ein normales Leben führen konntest. So normal, wie es in deiner Situation möglich war. Bert hoffte, dass du die Dinge, die du sahst, irgendwann als Trugbilder abtun und ihnen nichts mehr beimessen würdest.«

Raphael lachte verbittert auf. »Wie sollte ich die Bilder ignorieren, die mich in jeder Gasse verfolgten? Die Toten sind überall - du kannst ihnen nicht entkommen. Das Einzige, was ihr erreicht habt, ist mich an mir selbst, meinem Verstand zweifeln zu lassen. Eure Vorstellung von Sicherheit wäre mein Wahnsinn gewesen.«

»Versteh doch: Diese Welt ist gefährlich. Gefährlicher, als du dir vorstellen kannst.«

»Als ob unsere Welt nicht gefährlich genug ist.« Er dachte an die Narben von seinen Schussverletzungen, die an manchen Tagen immer noch pochten. Er dachte an Emma.

Es brauchte keine Vampire und Dämonen.

Spieke schien ebenfalls an den Fall von damals zu denken. Er grummelte leise vor sich hin, bevor er weitersprach. »Da hast du recht. Trotzdem … wir wollten dich nur beschützen, so gut wir konnten, vor den Dingen, die in den Schatten lauern. Von einer Welt, wo du durch ein falsches Wort deine Seele verlieren kannst.«

»Ich bin kein hilfloser, kleiner Junge mehr, den man beschützen muss. Das weißt du.«

»Ich habe die Verantwortung für dich übernommen, als dein Großvater starb.« Er seufzte abermals. »Doch vielleicht ist die Zeit längst gekommen. Es ist nur so schwer, loszulassen …«

»Du musst mich ja nicht loslassen. Mir wäre es sogar lieber, wenn du mich endlich dazu holst. Denn diese Welt, vor der du mich schützen willst, ist eine Welt, in der ich von Nutzen sein kann. In der ich Dinge bewirken kann, die anderen helfen. In der mein Fluch zu meinem Segen wird. Ich habe es doch gerade erst unter Beweis gestellt.«

»Er hat recht.« Das war Nikolaj. »Ohne ihn hätten wir diesen Fall vielleicht nie gelöst.« Er reichte ihm die Hand. »Ich denke, es ist an der Zeit, dass wir uns richtig kennenlernen.«

Raphael schlug ein.

Die Lügen hatten endlich die Schatten verlassen und sich im Licht aufgelöst.

Geisteraugen

„Ach, von außen sieht es schon so gruselig aus!“, jauchzte Tante Rosie verzückt und klammerte sich mit aufgesetztem Entsetzen an Raphaels Oberarm fest.

„Tut es das?“, fragte er und versuchte den triefenden Sarkasmus aus seiner Stimme zu halten, was ihm jedoch kläglich misslang. Bei ihrer Ausflugsplanung hatte sie nicht wirklich einkalkuliert, dass „Sich ein Spukhaus ansehen“ nicht ganz so spannend für jemanden ausfiel, der blind war. Zumindest konnte er sich auf ein deftiges Abendessen im Anschluss freuen.

Tante Rosie schnalzte mit der Zunge - was auch immer sie ihm damit mitteilen wollte - und zog ihn am Arm vorwärts. „Lass uns einfach mal schauen, äh, hören, was der Tourguide zu erzählen hat. Das wird sicher wahnsinnig interessant. Du magst doch Geistergeschichten.“

Raphael seufzte und folgte ihr. Von mögen konnte nicht die Rede sein. Geister waren sein Job - seit er vor 15 Jahren bei einem Unfall sein Augenlicht verloren hatte, waren sie alles, was er sehen konnte. Wehklagende Tote an jeder Ecke! Er hatte seine Gabe inzwischen zu seinem Beruf gemacht und stand der Polizei in allerlei Fällen beratend zur Seite - da musste er sie sich nicht noch in seiner Freizeit ansehen …

Allerdings hatte Patentante Rosie, die ihn nicht mehr gesehen hatte, seit sie vor 13 Jahren nach Spanien ausgewandert war, diesen Tag lang und breit geplant, um die verlorene Zeit aufzuholen. Deswegen war er brav mitgedackelt.

Dabei war Zeit das Einzige, was man nicht aufholen konnte. Und je mehr man verlor, desto unüberwindbarer wurden die Gräben, die sich zwischen den Menschen auftaten.

Jerun, der Hundesohn, hatte ihn sträflich im Stich gelassen mit der Ausflucht, dass er bei kostbarer Familienzeit nicht stören wollte. Wäre er dabei, würde er sich nicht ganz so verloren fühlen.

„Willkommen im Haus Fühlingen!“, begrüßte sie eine helle, freundliche Frauenstimme, die von Absatzgeklacker begleitet wurde, „Mein Name ist Muriel Geist.“

„Geist?“, sagte Tante Rosie nach Luft schnappend, „Heißen Sie tatsächlich so?“

Sie lachte. „Ja - und vielleicht hat es mir ein bisschen geholfen, diese Stelle zu bekommen. Wie darf ich Sie nennen?“

„Rosie Engel und das ist mein Neffe, Raphael.“ In der Art, wie sie sprach, klang es, als wäre er gerade neun.

„Freut mich. Ich führe sie am heutigen Tag durch das Gebäude und erzähle Ihnen von der Geschichte des Hauses. Sehen Sie …“ Sie stockte. Vermutlich hatte sie jetzt erst bemerkt, dass Raphael einen Blindenstock in der Hand hielt und die Sonnenbrille nicht als modisches Accessoire trug.

„Lassen Sie sich nicht stören - ich höre Ihnen gerne zu und meine Tante sieht sich für mich mit um.“ Er lächelte ihr zu und sie kicherte glockenhell.

„Einverstanden. Also, was wissen Sie schon über das Haus?“

„Außer, dass es hier spuken soll, nicht viel.“

Sie räusperte sich, um den Monolog abzuspulen, den sie wohl täglich Gruselfans und Geisterjägern erzählte. „Dieser Ort steht bereits seit Jahrhunderten unter einem schlechten Stern, lange bevor das Gutshaus errichtet wurde. Am 5. Juni 1288 trug sich auf der Fühlinger Heide eine blutige Ritterschlacht zu, bei der über Tausend Krieger ihr Leben ließen. Vom Pferdegetrampel wurden sie bis zur Unkenntlichkeit verunstaltet und wir stehen hier auf dem Massengrab dieser anonymen Krieger.“

Tante Rosie schnappte abermals nach Luft und Raphael war überzeugt, dass er das heute öfters hören würde. „Ja, sapperlot, was für ein Blutbad!“, murmelte sie leise und ein leichte Zittern ging durch ihren Körper.

„Die Geschichte des Hauses beginnt 1884, als Eduard Freiherr von Oppenheim 186 Morgen der Fühlinger Heide erwirbt und darauf dieses Gutshaus errichten ließ. Folgen Sie mir.“

Sie setzten sich wieder in Bewegung und Raphael folgte der führenden Hand seiner Tante.

Während die den Weg zum Haus hinaufgingen und die ersten Eingangstreppen erklommen, fuhr Muriel in ihren Ausführungen fort. „1907 war Oppenheim jedoch gezwungen, das Gutshaus zu verkaufen. Später, unter dem Naziregime, wurde es zweckentfremdet und als Schlaflager für Zwangsarbeiter genutzt.“

Das überraschte Raphael nicht. Viele der heute bekannten Spukorte waren einstmals von den Nazis für ihre grausamen Zwecke missbraucht worden, sodass sich genug Futter für Legendenbildung fand. Der ein oder andere Geist, der sich wahrhaftig nicht von seinem Dasein auf Erden lossagen konnte, war als Echo in der Realität verhaftet.

„Am 15. Januar 1943 ließ der Gutsbesitzer den jungen Polen Edward M. von der Gestapo verhaften, weil er ihm ein Verhältnis zu seiner minderjährigen Tochter unterstellte. In einer nahegelegenen Ziegelei wurde er erhängt.“

„Furchtbar“, murmelte Tante Rosie leise.

„Er ist auch der erste Geist, der hier häufiger gesehen wurde. Er wandert ziellos durch den Garten des Anwesens.“

Unsinn - richtige Geister verließen die Stelle ihres Todes nicht. Raphael hatte es nie anders erlebt und seine Nachforschungen hatten ihm keine Hinweise darauf geliefert, dass es solche Spukerscheinungen tatsächlich gab und nicht einzig von Einbildung und Aberglauben herrührten. Trotzdem lächelte er freundlich und tat interessiert.

Unter vielen „Pass auf, wo du hintrittst“ und „Vorsichtig!“ seitens seiner Tante, navigierten sie durch das zugige, verlassene Haus. Muriel erzählte ihnen, wofür jeder Raum früher gedient hatte, beschrieb für Raphael, wie es heute aussah, aber das kümmerte ihn wenig.

Je höher sie stiegen, um so stärker spürte er die Anwesenheit des Todes. Hier war etwas Geschehen und es hatte die alten Gemäuer nicht verlassen.

Als sie die Treppe zur zweiten Etage hinaufstiegen, stellten sich ihm die Nackenhaare auf.

Das blausilberne Seelenlicht blendete ihn für einen Moment, bis seine Augen sich daran gewöhnt hatten, wieder etwas zu sehen. Etwas, was aus der ständigen Finsternis, die ihn umgab, hervorstach.

Zwei Geisterkörper baumelten von der Decke, wenige Zentimeter voneinander entfernt. Zwei Männer, der eine älter und verhärmt, der andere jung und in der Blüte seiner Kraft. Jetzt hörte er wieder aufmerksamer zu, was Muriel u erzählen hatte.

„Nach Kriegsende lebte hier Gerhard van K., ein ehemaliger NS-Richter, der nach dem Fall des Regimes als Amtsgerichtsrat tätig war. Aus ungeklärten Gründen beging er in der Silvesternacht 1962 Selbstmord, in dem er sich erhängte.“

Die ungeklärten Gründe waren vermutlich Schuldgefühle für die Sünden, die er in der NS-Zeit auf sich geladen hatte. Obgleich seine Taten oder Nicht-Taten keine rechtlichen Konsequenzen für ihn gehabt hatten, die Erinnerung holte einen immer ein. So manches Mal holte sie einen gar zu sich.

„Fortan lebte seine Witwe Alice van K. alleine im Hauptgebäude. Die Nebengebäude wurden wenig später abgerissen und das Gutshaus die kommenden Jahre sich selbst überlassen. Alice lebte hier, bis sie im Jahr 2000 schließlich in einem Altersheim starb. Seitdem stand das Haus leer und war der Verwitterung und dem Vandalismus preisgegeben. Schnell verbreiteten sich die Geschichte von den Erscheinungen des Geistes des Richters und das Haus zog allerlei Besucher an. Jedoch nicht allein solche, die sich für einen Moment am Schauder erfreuen wollten: 2007 hat sich ein junger Mann in dem Gebäude erhängt. Auch er soll …“

„Lassen Sie mich raten“, unterbrach Raphael sie, ein süffisantes Lächeln auf den Lippen, „An der gleichen Stelle wie der Richter?“

Sie kicherte.

Tante Rosie drückte seinen Oberarm und flüsterte: „Na also, das gefällt dir hier.“

„Genau, so erzählt man sich“, fuhr Muriel fort, „Jetzt soll sein Geist ebenfalls in den Gemäuern spuken. Ein Investor wollte vor wenigen Jahren das Haus in Luxusunterkünfte umwandeln, hat seinen Plan jedoch schnell aufgegeben, ohne triftige Gründe zu nennen. Wenige Monate später hat die Firma GhostTravels das Haus gepachtet, die Erlaubnis für diese Touren eingeholt und hält es seitdem soweit in Stand, dass es nicht weiter zerfällt, aber …“

„Gleichzeitig seinen Charme als Geistervilla behält?“

„Exakt.“ Einen Moment sagte niemand etwas. Raphael spürte den Luftzug, der durch das alte Gemäuer drang und einen modrigen Geruch mit sich trug - fast wie Verwesung. „Es ist schade“, fuhr sie schließlich fort, „dass Sie es nicht sehen können. Diesen bedrückenden, schauderhaften Anblick. Wie heruntergekommen hier alles ist.“

„Ich sehe es nicht. Ich spüre es.“ Das tat er wirklich - und das hatte wenig mit den beiden Erscheinungen zu tun, die von der Decke baumelten. Man merkte einem Gebäude leicht an, ob es bewohnt oder eher gesagt belebt war. Tote, verlassene Räume strahlten eine kalte, diffuse Energie aus, dass sich einem die Nackenhaare aufstellten. Es wurde umso schlimmer, je länger sie leer standen. Ein Gebäude wie dieses hier jagte jedem Besucher einen Schauder über den Rücken, auch wenn er nicht zu der Sorte Mensch gehörte, die sich leicht gruselte.

Muriel räusperte sich - sie wusste wohl nicht, wie sie darauf antworten sollte. „Zum Abschluss der Tour will ich Sie durch den Garten führen - dort soll Edward erscheinen, wenn er sich auf die Suche nach seiner Liebsten macht. In letzter Zeit soll das öfters passieren. Vielleicht haben wir ja Glück!“

Sie stiegen die abgewetzten, rutschigen Treppen wieder hinab. Raphael tastete sich an der Wand entlang. Der Backstein war rau und kalt und rieselte unter der Berührung seiner Finger. Das gesamte Gebäude atmete den Verfall aus.

Als sie hinaustraten, spürte er die Sonne warm auf der Haut. Der Geruch von Blüten und Gräsern erfüllte die Luft. So viel warme, lebendige Energie, dass es sich anfühlte, als würde eine schwere Last von seinen Schultern fallen, als er über die Schwelle des Hauses trat.

Tante Rosie seufzte auf. „Wie furchtbar bedrückend es da drinnen war, fandest du nicht? Jetzt freu ich mich gleich doppelt auf meinen Leberkäs! Und die Herzoginkartoffeln! Und den leckeren Marillenlikör.“

Er musste auflachen. Vielleicht war dieser Tag mit ihr doch keine so schlechte Idee gewesen.

Sie folgten einem ausgetreten Weg, der sie in einen schattigeren Bereich des Gartens führte.

Tante Rosie bemerkte es, noch bevor es Raphael auffiel. „Huch, was ist es plötzlich kalt geworden. So einen großen Unterschied dürfte die Sonne auch wieder nicht machen. Ich atme ja sogar kleine Wölkchen!“

Schlagartig richteten sich Raphaels Nackenhaare auf - Kälte war immer ein Hinweis auf Geister. Trieb sich hier vielleicht doch ein Geist herum? Einer der gefallenen Ritter? Ein weiteres Opfer des NS-Regimes? Oder tatsächlich Edward?

Vor ihm, an einer Stelle, die in tiefste Dunkelheit getaucht war, flackerte es plötzlich grell auf. Ein, zwei, dreimal, bis es an Gestalt gewann.

Tante Rosie schrie spitz auf. „Ein Geist!“

Konnte sie es etwa auch sehen? Das konnte nicht …

Muriel schnappte ebenso nach Luft und murmelte auf Französisch vor sich hin: „Je vous salue, Marie pleine de grâce, le Seigneur est avec toi …“

Wenn sie genauso erschrocken war, war es nicht gestellt. Obwohl er ohnehin bezweifelte, dass man ihm so etwas vorspielen könnte.

Vor ihm stand ein junger Mann, vielleicht 18, 19 Jahre alt, in schmutziger Arbeiterkleidung, mit Würgemalen an seinem Hals. Sein Blick wanderte, von Raphaels linken, wo Muriel und Tante Rosie standen, weiter nach rechts, bis sich ihre Blicke trafen. Er öffnete den Lippen, als wollte er etwas sagen. Kein einziger Ton kam hervor. Geister konnten nicht sprechen - selbst wenn, wäre es zweifelhaft gewesen, ob er Worte hervorbringen konnte: Sein Kehlkopf war zerschmettert. Der Geist hob den Arm und zeigte rechts hinter sich.

Dann versuchte er wieder, etwas zu sagen. Abermals ohne einen Ton hervorzubringen, schüttelte den Kopf und verschwand wieder mit einem Flackern.

„Mon dieu!“, stieß Muriel hervor und klang erschüttert. „Haben Sie das gesehen, Frau Engel?“

„Das habe ich. Das war nicht etwa wirklich ein … ein Geist?“

„Doch“, warf Raphael ein, „Ich habe ihn auch gesehen.“

Ein Moment des Schweigens legte sich über sie, bis Tante Rosie wieder nach Luft schnappte. „Ei der Daus, so etwas hätte ich jetzt nicht erwartet. Wer kann denn schon ahnen, dass es Geister wirklich gibt?“

„Das sollten wir uns näher ansehen.“ Raphaels Neugier war geweckt. Das war nicht die Art Geist, die er kannte.

„Aber … aber sollten wir das nicht den, ich weiß auch nicht, Geisterjägern überlassen. Das ist eine Aufgabe für einen Profi, nicht?“

Raphael zögerte einen Moment, wägte die nächsten Worte ab, dann sagte er es einfach. „Tante Rosie, ich bin ein Profi.“

***

Nachdem Raphael ihr alles erzählt hatte, hatte Tante Rosie angefangen zu hyperventilierend. Jetzt saß sie auf einem Mäuerchen und atmete in eine Tüte. „Bert hätte mir wahrlich etwas davon erzählen sollen. Dass es kein Unsinn war. Nach dem Unfall dachten wir alle …“

Sie brach ab.

Sie hatten alle gedacht, er hätte den Verstand verloren, hätte Halluzinationen. Das hatte er ja selbst glauben wollen.

„Ich beschäftige mich seit Jahren intensiv mit der Materie. So ein Geist ist mir noch nie begegnet. In der Regel können sie nicht mit uns kommunizieren. Wir müssen herausfinden, was er uns sagen will.“

„Glauben Sie, es ist Edward?“, warf Muriel ein, die auf dem Mäuerchen neben Tante Rosie saß. Raphael konnte sie zwar nicht sehen, doch der Geruch der heißen Schokolade gemischt mit der blumigen Note ihres Parfums, der aus der Richtung herwehte, war unverwechselbar.

Das war eine Möglichkeit. Alle Indizien deuteten darauf hin. „Ich will nicht zu voreilig sein, aber ich glaube ja. Wissen Sie irgendetwas aus einer Vergangenheit, was uns helfen könnte?“

„Nichts, was uns helfen könnte - die Geschichte, dass er nach seiner Liebsten suche, hält sich hartnäckig. Sie eignet sich auch zu gut für traurige Geistergeschichten. Dabei hat die Tochter bis zu ihrem Tode abgestritten, dass sie eine Liebschaft unterhalten hatten. Sofern sie nicht gelogen hat, hätte er um ihretwillen keinen Grund, hier zu sein.“

Nicht um ihretwillen - doch vielleicht gab es jemand anderen, den er hier suchte. In vielen Legenden steckte zumindest ein Fünkchen Wahrheit. „Mehr weiß man nicht von ihm? Hatte er Familie? Freunde?“

Muriel verneinte. „Er war ein Zwangsarbeiter von hunderten - es ist schon ein Glück, dass wir aus den Papieren seinen Namen kennen.“

Raphael und Rosie seufzten unisono. „Was jetzt?“, fragte sie ihn, „Wollen wir nicht lieber …“

„Nein“, entgegnete Raphael, „Er will uns etwas sagen und ich weiß nicht, was passieren wird, wenn wir ihn einfach ignorieren. Bisher habe ich nicht an Geschichten von Poltergeistern geglaubt, weil sie mir in meiner Arbeit nie begegnet sind. Es gibt jedoch immer ein erstes Mal. Wenn er stark genug ist, sich kund zu tun, könne er überdies in der Lage sein, andere Dinge zu tun, wenn es ihm nicht gelingt, sich Gehör zu verschaffen. Wir müssen es zumindest versuchen.“ Er unterbrach sich und dachte nach. Normalerweise stürzte er sich nicht alleine in Fälle - normalerweise war zumindest Jerun bei ihm. Vielleicht sollte er Hilfe anfordern, aber zum einen wusste er nicht sicher, ob es ein Fall war und zum anderen war er nicht allein. Solange Muriel und Rosie ihn weiter unterstützten. Doch dazu zwingen konnte er sie nicht. „Du brauchst nicht mitkommen, Tante Rosie. Sie auch nicht, Muriel.“

Tante Rosie drückte seinen Oberarm so fest, dass sich ihre Fingernägel in seine Haut bohrten und er schmerzhaft das Gesicht verzog. „Da lass ich dich nicht allein hin.“

„Ich auch nicht“, pflichtete Muriel bei, „Ich muss die Wahrheit erfahren. Außerdem“ Sie klang jetzt neckender. „Ich arbeite für GhostTravels. Was glauben Sie, was das wert ist, wenn ich mit meiner eigenen Geisterjagd aufwarten kann? Die kommenden Touren werden um einiges aufregender und weniger geschichtsträchtig werden.“

Er konnte ein Grinsen nicht unterdrücken. Dennoch spürte er, dass die Atmosphäre angespannt war.

***

Sie gingen den gleichen Weg entlang wie zuvor. Diesmal war jedoch keine Spur von Edward. „Er hat nach rechts gezeigt. Was liegt dort?“

„Ein kleiner Schuppen“, antwortete Muriel. „Es heißt …“ Sie stockte. „Zwangsarbeiter sollen dort ein Mitglied des Haushalts zu Tode geprügelt haben, nachdem sie sich befreien konnten. Die Aufzeichnungen sind verworren - im Krieg gab es so viel Tod und Verwüstung, dass es schwer war, genau herauszufinden, wer für den Tod verantwortlich war.“

Sie wandten sich Richtung Schuppen.

„Dort wurde nie von Geistersichtungen berichtet“, fügte sie nach einigen Schritten hinzu. „Die Geschichte war vermutlich nicht dramatisch genug.“

Kein Liebestod, kein Selbstmord - ein Unterdrücker, gegen den sich die Unterdrückten erhoben hatten. Ein Tod, der vielleicht Geschichte schrieb, aber keine reißerischen Geschichten.

Als sie den Schuppen erreichten, sah Raphael durch das eingeschlagene Fenster bereits den schwachen, blauen Lichtschimmer dringen.

Rosie und Muriel rührten sich nicht - offensichtlich sahen sie nichts.

Er löste sich von der Umklammerung seiner Tante und schritt auf das Fenster zu. Am Boden sah er einen gekrümmten, älteren Mann, zum Schutz die Hände um den Kopf geschlungen, während er von unsichtbaren Schlägen und Tritten zusammenzuckte. Das Bild zuckte plötzlich und der Mann stand, sah in Raphaels Richtung. Wollte er ihm etwas sagen?

Nein, der Kopf des Mannes schleuderte nach hinten. Silbernes Blut spritzte auf. Der erste Schlag, der den Mann getroffen hatte. Er taumelte zurück, wurde von etwas aufgefangen und nach links, nach rechts, dann nach vorne gestoßen, bevor er wieder am Boden lag.

Raphael wandte sich wieder ab. „Hier ist nichts.“

„Du bist blass“, merkte Tante Rosie an.

„Nichts, was mit Edward zu tun hat.“

Sie gingen weiter, am Schuppen vorbei, bis sie den Absperrzaun erreichten. Vor dem Zaun stand Edward, zeigte mit dem Arm nach links. Diesmal schrie niemand mehr, Rosie keuchte kurz auf, fing sich aber gleich wieder. „Dann weiter nach links!“, sagte sie resolut und griff Raphael wieder am Arm.

„Dort ist nichts, nur mehr Garten“, murmelte Muriel, während sie sich durch Gestrüpp kämpften.

Hier war mehr als ein Garten, begriff Raphael, noch bevor er Edwards Geist wieder sah. Das hier war ein Grab.

Edward flackerte wieder vor ihnen auf, stand reglos vor ihnen.

Durch den Boden unter Edwards Füßen drangen hellblaue Lichtstrahlen. Raphael kniete sich hin und grub mit den Fingern in der feuchten Erde „Helft mir - hier ist etwas.“

Sie mussten nicht tief graben, bis Tante Rosie aufschrie. „Knochen! Hier liegt ein Skelett begraben.“

Raphael sah auf. Das blaue Licht verfestigte sich und nahm die Gestalt einer jungen Frau in einer Hausmädchenuniform an. Rosie und Muriel schienen sie nicht zu sehen - am Rascheln erkannte er, dass sie weiterhin in der Erde gruben. Die junge Frau streckte die Hand nach Edward auf. Es leuchtete noch einmal hell auf, blendend hell.

„Er ist fort!“, schrie Muriel auf.

Sie hatte recht. Auch Raphael konnte Edward nicht mehr sehen. Sie hatten gefunden, wonach er all die Jahre gesucht hatte.

***

Es stellte sich heraus, dass die Leiche zu einer jungen Magd gehörte, die zu der Zeit auf dem Gutshof gearbeitet hatte, als Edward ermordet worden war. Kurz darauf war sie spurlos verschwunden - man hatte einige Zwangsarbeiter dafür verantwortlich gemacht, jedoch nie eine Leiche gefunden.

Der Obduktionsbericht ergab, dass sie vermutlich eine schwere Gehirnerschütterung erlitten hatte, die von einem Schlag auf den Hinterkopf herrührte. Er war allem Anschein an nicht tödlich gewesen, deswegen nahm der Gerichtsmediziner an, dass sie lebendig begraben worden und in ihrem Grab erstickt war. Wer sie niedergeschlagen und dort verscharrt hatte, blieb jedoch ungewiss.

Sie musste es gewesen sein. Edwards Geliebte. War es damals ein Missverständnis gewesen? Hatte der Gutsherr sie mit seiner Tochter verwechselt - oder hatte er einen Vorwand gesucht, Edward aus anderen Gründen los zu werden?

Hatte sie versucht, das Missverständnis aus der Welt zu schaffen? War sie für Edward eingestanden und das ihr Verhängnis geworden? Hatte sie nach Gerechtigkeit gesucht und den Tod gefunden?

Das waren Antworten, die sie nicht mehr finden würde. Doch sie wussten zumindest, dass sie die beiden wiedervereint hatten. Wenngleich es alles andere als ein Happy End gewesen war.

Tante Rosie klopfte ihm auf die Schulter. „Das war ein Abenteuer - aber von nun an kannst du wieder alleine auf Geisterjagd gehen. Ich habe für ein Leben genug. Und jetzt, hach, jetzt brauch ich einen ordentlichen Schluck Marillenlikör!“

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1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung August 2017

© 2017 by Dahlia von Dohlenburg

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Redaktion: Sarah Sauer